jueves, diciembre 23, 2010

Discurso de José Revueltas a los perros en el Parque Hundido

Compañeros canes:

Aprovecho esta concentración
para tomar por asalto la palabra
y decirles mi desdén, mi resistencia, mi furia
por la vida de perros
a que se les ha sometido
y que ustedes aceptan
sin rebeldía
con una larga, peluda y roñosa
cobardía entre las patas.
(Animación en el parque.)

Compañeros perros callejeros:

¿Van a continuar luchando unos con otros?
¿Van a rodear el hueso,
el pobre hueso conquistado,
con la cerca de púas del gruñido?
¿Y lanzarse a dentelladas
contra el que también vive las manos
del hambre cerrándose en su cuello?
Ah, mis pinches, mis bonitos perros:
¿Qué pasó con la táctica?
¿Dónde sus olfateos de dialéctica?
Cada uno de ustedes ha acabado por ser el ámbito
en que sólo las pulgas están organizadas autogestivamente.

Algunos, ya los conozco,
pretenden luchar
para que el número de Sociedades Protectoras de Animales
aumente al mismo ritmo
del crecimiento demográfico de los perros.Canallas.
por el mejor trabajo
de los veterinarios.
Unos más
porque las vacunas antirrábicas
se repartan a pasto.
(Murmullos de aprobación.)Camaradas perros:Ustedes lo saben mejor que yo.
Lo espío ya en sus ojos.
Hay que hacer a un lado la perrera egoísta
o el árbol
por la individuación humedecido.
Desenterrar el hueso colectivo del atreverse.
Armar una jauría
darle existencia histórica a las fauces
y soltar las tarascadas
en el número preciso requerido
para el triunfo.
Yo lo he soñado así.
En mi puño, mi fuero interno, mis lágrimas clandestinas
yo he pensado que llegará un día, camaradas,en que por fin no sea
el perro hombre del perro.
(Ladridos entusiastas.)

Mas quiero algo decirles.
En esta lucha.
En este joderse.
En esta pasión
no vaya a ser que otros les coman el mandado.
No vaya a ser que los perros guardianes.
No vaya a ser que los perros de presa
o los perros policía.
No vaya a ser que los canes cultivados,
los que cuelgan su rosal de ladridos
en medio de los jardines.
No vaya a ser que los advenedizos,
los que sólo hasta ahora merodean
a sus propias mandíbulas y dientes.
No vaya a ser.No vaya a ser que aquellos,
cuando ustedes destruyan este mundo,
se erijan en los nuevos mandarines
chorreantes de colmillos.
Y que ustedes se queden
sufriendo nuevamentesu existencia de perros.
(Aullidos exaltados.)
José guardó silencio.
Bajó del montículo que le servía de estrado.
Y una insinuante perra que atravesó la calle
le dio en la madre al mitin.
a la pálida flor de la justicia,
a la solemnidad del crepúsculo
y a la conciencia de clase
que, fugaz,
se había encendido
en esta efímera concentración
de perros callejeros

martes, diciembre 14, 2010


Photobucket - Video and Image Hosting

* Originally published in Crayon (2004)


(A phone call).
Receiving a Phone Call
(Long Distance Phone Call).
A phone call with no bodies
(Just the Long Distance Sound).
A phone call made on the subject
Of the arrival of the American Body.
A phone call made by the Mexican President
indicating to Castro
(the Cuban Horse)
Indicating to him (Fidel) he has to leave our country (our body), when the American Body, The American President (the Son) arrives into our land | enters into our flesh. (Castro has to leave). He has to leave his place so another body can take it. He had to leave so the other body, the American one (the Son) could enter into our body, our sexual body, the political one.

Remembering we have | A Body |
by way of LDS
The way the body feels
When the mind
And the voice
From one language to another.

The way it’s going to feel when we
(“The Mexicans”)
switch into English.
The way our mind and body
Disconnected when such a Language Event
(to us).


Applying torture.
That’s an easy way
to find out
others do have
(a discourse on) pain.
Applying torture
Declaring war to the body
Of the Other
(The Afghan | The Zapatista)
Destroying another body
That’s a good way
To find out
We may have a body too.
A discourse.

Being a woman.
Moving to Juárez.
Moving to Juárez.
Being a woman.
Getting a job in a maquiladora
(Ford | Samsung | Matsuchita | Qualcom)
Moving to Juárez.
Getting a job in a maquiladora.
Being a woman.
Getting rapped
by a serial killer
or a death squad.
Copy cat. Quote.
(800 women have felt that
in the last 10 years
In Juárez)
Becoming a body.
And then being found
in an empty lot
in the outskirts of the city
with a torn T-Shirt
that says:
The Golden State”.

Feeling stressed.
Experiencing our body
To the Sickness
The New World Order
Gave US:

Going to Tijuana.
Because Tijuana is
(according to The Simpsons)
The happiest place on Earth.
And it is the maquiladora town
Where 75 five per cent
Of all television sets
Are produced.
It is also the most crossed border in the world, and the place where thousands of Americans, hang out every weekend, the place where:
a) They have Fun
b) Feel beautiful and loved
and C) In control.

(Mexico is the place where Americans feel they really are

Language exchange rates
(Body Surplus)
Violence is the American Way (A quote)
Violence is the American Way (A quote)
And we cannot help but to be Americans in that sense.

We are all Americans now
(even the French).

Being a man.
Moving to the border.
Finding a pollero.
Waiting for the right moment
to illegally cross.
No helicopters around.
No trucks.
Hating the sun.
Being a man.
Moving to the border.
Finding a pollero.
Walking [to what’s called the Other Side].
And then, getting beaten
by some American I.N.S. Agent
Who needs to feel his body
as the body of a Real Man.


Another attack.
That’s too
Another step
To remember
We still have
A body


(The pleasure).
(Through the pleasure)
The pleasure of uploading
into the Internet
Without our bodies
(The Relief)
The relief of entering
(The Final
Common Place)
Uploading ourselves
into the Internet
Without our bodies.
Our bodies that hurt so much
And viewing
And buying
With credit cards the image
(just the image)
(of the bodies)
(of the bodies of the others).

Restrictions apply.

lunes, diciembre 13, 2010

A bad trip

Did you ever consider that LSD and color TV arrived for our consumption about the same time? Here comes all this explorative color pounding, and what do we do? We outlaw one and fuck up the other. TV, of course, is useless in present hands; there's not much of a hell of an argument here. And I read where in a recent raid it was alleged that an agent caught a container of acid in the face, hurled by alleged manufacturer of a hallucinogenic drug. This is also a kind of a waste. There are some basic grounds for outlawing LSD, DMT, STP - it can take a man permanently out of his mind - but so can picking beets, or turning bolts for GM, or washing dishes or teaching English at one of the local universities. If we outlawed everything that drove men mad, the whole social structure would drop out - marriage, the war, bus service, slaughterhouses, beekeeping, surgery, anything you can name. Anything can drive men mad because society is built on false stilts.


So let's get back, more or less, to LSD. As it is true that the less you get the more you chance - say beet-picking - it is also true that the more you get the more you chance. Any explorative complexity - painting, writing poetry, robbing banks, being a dictator and so forth, takes you to that place where danger and miracle are rather like Siamese twins. You seldom go wire to wire, but while you're going the living is fairly interesting.


LSD can flake you too because it is not an arena for loyal shipping clerks. Granted, bad acid like bad whores can take you out. Bathtub gin, bootleg liquor had its day too. The law creates its own disease in poisonous black markets. But, basically, most bad trips are caused by the individual being trained and poisoned beforehand by society itself. If a man is worried about rent, car payments, time-clocks, a college education for his child, a 12-dollar dinner for his girlfriend, the opinion of his neighbor, standing up for the flag or what is going to happen to Brenda Starr, an LSD tablet will most probably drive him mad because, in a sense, he is already insane and only borne along social tides by the outward bars and dull hammers that render him insensible to any individualistic thinking. A trip calls for a man who has not yet been caged, who has not yet been fucked by the big Fear that makes all society go. Unfortunately, most men overestimate their worthiness as basic and free individuals, and it is the mistake of the hippie generation not to trust anybody over 30. 30 doesn't mean a damn thing. Most beings are captured and trained, totally, by the age of 7 or 8. Many of the young LOOK free but this is only a chemical thing of body and energy and not a realistic thing of spirit. I have met free men in the strangest of places and at ALL ages - as janitors, car thieves, car washers, and some free women too - mostly as nurses or waitresses, and at ALL ages. The free soul is rare, but you know it when you see it - basically because you feel good, very good, when you are near or with them.

An LSD trip will show you things which no rules cover. It will show you things not in textbooks and things which you cannot protest to your city councilman about. Grass only makes the present society more bearable; LSD is another society within itself. If you are socially orientated, you can probably mark lsd off as a "hallucinogenic drug," which is an easy way of getting off and forgetting the whole thing. But hallucination, the definition of it, depends upon which pole you are operating from. Whatever is happening to you at the time it is happening does become the reality - it can be a movie, a dream, sexual intercourse, murder, being murdered or eating ice cream. Only lies are imposed later; what happens, happens. Hallucination is only a dictionary word and a social stilt. When a man is dying to him it is very real; to others, it is only bad luck or something to be disposed of. Forest Lawn takes care of everything. When the world begins to admit that ALL the parts fit the whole, then we may begin to have a chance. Whatever a man sees is real. It was not brought there by an outside force, it was there before he was born. don't blame him because he sees it now, and don't blame him for going mad because the educational and spiritual forces of society were not wise enough to tell him that exploration never ends, and that we must all be little shits boxed in with our a, b, c's and nothing else. It is not LSD that causes the bad trip - it was your mother, your President, the little girl next door, the icecream man with dirty hands, a course in algebra or Spanish superimposed, it was the stench of a crapper in 1926, it was a man with a nose too long when you were told long noses were ugly; it was laxative, it was the Abraham Lincoln Brigade, it was lemon drops, it was working in a factory for ten years and getting fired because you were five minutes late, it was that old bag who taught you American history in the 6th grade, it was your dog run over and nobody to properly draw you the map afterwards, it was a list 30 pages long and 3 miles tall.

A bad trip? This whole country, this whole world is on a bad trip, friend. Bet they'll arrest you swallowing a tablet.

I'm still on the beer because basically, at 47, they've got a lot of hooks in me. I'd be a real damn fool to think that I've escaped all their nets. I think Jeffers said it pretty well when he said, more or less, look out for the traps, friend, there are plenty of them, they say even God got trapped when He once walked on Earth. Of course, now some of us are not so sure it was god, but whoever he was, he had some fairly good tricks but it seemed he talked too much. Anybody can talk too much. Even Leary. Or me.

Charles Bukowski

viernes, diciembre 10, 2010

Áurea Centuria

Encontré a una chica de Áurea Centuria
traía una grapa de cocaína
me preguntó si yo venía de Marte
y yo si ella provenía de Venus.
"Déjate de mamadas morrito"
fue lo único que dijo.

Después de todo
estoy pensando abandonar los mundos virtuales
tomé la decisión
y la comuniqué a mis amigos más cercanos.

Áurea Centuria no quiere que tengamos contacto
"somos incompatibles" -dijo;
pero no me retiraré a causa de ella
es un sentimiento más profundo
voy en busca de un mundo más plausible
no imaginativo
no las tonterías que escriben los poetas iletrados
como Áurea Centuria
una de las últimas poetas formadas en la vieja escuela
donde el conocimiento lo dividen en pedazos
llamados asignaturas.

Me alejo de Áurea Centuria sola en el monte
fumando marihuana,
creo que me hace falta una mujer para vivir.

miércoles, diciembre 01, 2010

Yo soy un niño común

yo soy un niño común
redondo como el aire
tragando espasmos
con árboles en mi cabeza
y ángeles acuchillando mi garganta

yo soy un niño común
despotranco de genitales
rústico prolífico
sin cómo sin porqué
como la lluvia de la mente

no continuaré escribiendo
moviendo de vitrales mis ojos
mis pestañas anuncios de neón
un circo ya vuelto abecedario

continúo brillando

medido en aguardiente
continúo brillando

bajando de los caballos
continúo brillando

y dando vueltas como los diamantes
brillo brillo

me escapa el conocimiento
y continúo brillando
como el universo que perdió toda información

después de la datástrofe
continúo volviendo

y me acurruco
creo que me creo morir brillando

soy un témpano de roscas que cae de un colmillo del cielo
poema y poema
basura y basura
cierro los ojos veo una mancha en mi ombligo
el brillo de mi estrella
entrado en tantas olas
escucho tanto
que no domino mis orejas

como barquitos de papel mi cuerpo busca cuchillos
caen mis dedos en las guillotinas de la vida

ya no me quiero morir
ya no me quiero morir
me resisto cortándome los dedos
por cada año
los dedos caen en un cuenco
estoy parado sobre mi calavera sobre mi polvo sobre mi mano

mira soy un niño común
jup jup jup

montando las palabras del alba
con mi máscara roja
no hay nada que pueda hacer
que cabalgar hasta que llueva el fuego de la noche
y deje de despertar

y entonces
se reirán los ríos de mi vida
y yo me reiré de los ríos muertos
y la vida se reirá de todos

y mi cápsula se va a quebrar

porque bajo el fuego
donde todos se queman
las risa es como el viento
como viento en un corazón

soy el aire
quiero regresar a ser el aire
el manto de la muerte

domingo, noviembre 28, 2010


Have you forgotten what we were like then

when we were still first rate

and the day came fat with an apple in its mouth

it's no use worrying about Time

but we did have a few tricks up our sleeves

and turned some sharp corners

the whole pasture looked like our meal

we didn't need speedometers

we could manage cocktails out of ice and water

I wouldn't want to be faster

or greener than now if you were with me O you

were the best of all my days



Mothers of America

let your kids go to the movies!

get them out of the house so they won't know what you're up to

it's true that fresh air is good for the body

but what about the soul

that grows in darkness, embossed by silvery images

and when you grow old as grow old you must

they won't hate you

they won't criticize you they won't know

they'll be in some glamorous country

they first saw on a Saturday afternoon or playing hookey

they may even be grateful to you

for their first sexual experience

which only cost you a quarter

and didn't upset the peaceful home

they will know where candy bars come from

and gratuitous bags of popcorn

as gratuitous as leaving the movie before it's over

with a pleasant stranger whose apartment is in the Heaven on Earth Bldg

near the Williamsburg Bridge

oh mothers you will have made the little tykes

so happy because if nobody does pick them up in the movies

they won't know the difference

and if somebody does it'll be sheer gravy

and they'll have been truly entertained either way

instead of hanging around the yard

or up in their room

hating you

prematurely since you won't have done anything horribly mean yet

except keeping them from the darker joys

it's unforgivable the latter

so don't blame me if you won't take this advice

and the family breaks up

and your children grow old and blind in front of a TV set


movies you wouldn't let them see when they were young


Frank O'Hara

sábado, noviembre 27, 2010

Lo que comen los vecinos

Hay algo muy sospechoso sobre la casa de al lado. En la hilera de portones de madera que se forma detrás de las banquetas sucias, el suyo permanece cerrado durante el día. De noche entran los sinrostro: personas que de una u otra forma cubren su identidad facial. Con bufandas, gorros o mascadas, los anónimos se aproximan y amenazan desde la sombra que los protege y siempre, a unos pasos antes de que crucemos camino, dan una vuelta militar y desaparecen por el portón de esa casa. Hace unos meses vi a dos mujeres con rostro, dos putas que llegaron en un taxi. Yo venía con la cena en las manos y presencié la bienvenida que, fríamente, les dieron los sinrostro indicándoles el camino y cerrando el portón. Varias horas más tarde salí por algo al coche, el taxi seguía ahí. El chofer, a pesar de las trompetas mariacheras que alcanzaban a salir de los vidrios del auto, emitía unos ronquidos estridentes. Las putas seguían adentro. A la mañana siguiente vi al taxista salir encabronado y solo, pero sobre todo consciente de que algo no estaba bien, que el dinero que no le pagarían no importaba ni lo que le diría el supervisor del sitio, tampoco le preocupó lo que le diría su esposa cuando llegara con las manos vacías y que las operadoras del sitio, unas pinches viejas chismosas, le contaran que había ido a dejar a dos putas sin reportar más pasajeros el resto de la noche. Al taxista lo que le preocupaba eran las putas. Porque el taxista había visto a aquellos seres ocultos bajo las sombras. Porque sabía que ellas jamás saldrían del lugar y que por más que estacionara fuera, no había nada que pudiera hacer para ayudarles, que era demasiado tarde y que, desde el momento en que cerraron el portón de madera, sintió un temor que le impedía tocar siquiera el claxon, mucho menos acercarse a la puerta del lugar. Cosas así he visto por el acceso frontal de la casa. Por detrás, nuestros terrenos se cruzan caprichosamente como piezas de Tetris. En su jardín hay: dos patos, uno blancuzco y el otro negro, alguna fuente en ruinas y una maleza accidentada. El lugar da escalofríos. De día, por supuesto, no hay movimiento alguno en el jardín. De noche las aves hacen ruidos, con sus picos pagan el pato sin poder volar.

Desde la noche de las putas no he visto más descensos, no he visto a más personas con una cara identificable entrar por el grueso portón de madera. A los taxis, en cambio, no he dejado de verlos esperar por las noches e irse en las mañanas, completamente despavoridos.

martes, noviembre 09, 2010


Porque habito un susurro como un velamen,
una tierra donde el hielo es una reminiscencia,
el fuego no puede izar un pájaro
y quemarlo en una conversación de estilo calmo.
Aunque ese estilo no me dicte un sollozo
y un brinco tenue me deje vivir malhumorado,
no he de reconocer la inútil marcha
de una máscara flotando donde yo no pueda,
donde yo no pueda transportar el picapedrero o el picaporte
a los museos donde se empapelan asesinatos
mientras los visitadores señalan la ardilla
que con el rabo se ajusta las medias.
Si un estilo anterior sacude el árbol,
decide el sollozo de dos cabellos y exclama:
my soul is not in an ashtray.

Cualquier recuerdo que sea transportado,
recibido como una galantina de los obesos embajadores de antaño,
no nos hará vivir como la silla rota
de la existencia solitaria que anota la marea
y estornuda en otoño.
Y el tamaño de una carcajada,
rota por decir que sus recuerdos están recordados,
y sus estilos los fragmentos de una serpiente
que queremos soldar
sin preocuparnos de la intensidad de sus ojos.
Si alguien nos recuerda que nuestros estilos
están ya recordados;
que por nuestras narices no excogita un aire sutil,
sino que el Eolo de las fuentes elaboradas
por las que decidieron que el ser
habitase en el hombre,
sin que ninguno de nosotros
dejase caer la saliva de una decisión bailable,
aunque presumimos como las demás hombres
que nuestras narices lanzan un aire sutil.
Como sueñan humillarnos,
repitiendo día y noche con el ritmo de la tortuga
que oculta el tiempo en su espaldar:
ustedes no decidieron que el ser habitase en el hombre;
vuestro Dios es la luna
contemplando como una balaustrada
al ser entrando en el hombre.
Como quieren humillarnos, le decimos
the chief of the tribe descended the staircase.

Ellos tienen unas vitrinas y usan unos zapatos.
En esas vitrinas alternan el maniquí con el quebrantahuesos disecado,
y todo lo que ha pasado por la frente del hastío
del búfalo solitario.
Si no miramos la vitrinas charlan
de nuestra insuficiente desnudez que no vale una estatuilla de Nápoles.

Si la atravesamos y no rompemos los cristales,
no subrayan con gracia que nuestro hastío puede quebrar el fuego
y nos hablan del modelo viviente y de la parábola del quebrantahuesos.
Ellos que cargan con sus maniquíes a todos los puertos
y que hunden en sus baúles un chirriar
de vultúridos disecados.
Ellos no quieren saber que trepamos por las raíces húmedas del helecho
-donde hay dos hombres frente a una mesa; a la derecha, la jarra
y el pan acariciado-,
y que aunque mastiquemos su estilo,
we don't choose our shoes in a show-window.

El caballo relincha cuando hay un bulto
que se interpone como un buey de peluche,
que impide que el río le pegue en el costado
y se bese con las espuelas regaladas
por una sonrosada adúltera neoyorquina.
El caballo no relincha de noche;
los cristales que exhala por su nariz,
una escarcha tibia, de papel;
la digestión de las espuelas
después de recorrer sus músculos encristalados
por un sudor de sartén.
El buey de peluche y el caballo
oyen el violín, pero el fruto no cae
reventado en su lomo frotado
con un almíbar que no es nunca el alquitrán.
El caballo resbala por el musgo donde hay una mesa que exhibe las espuelas,
pero la oreja erizada de la bestia no descifra.

La calma con música traspiés
y ebrios caballos de circo enrevesados,
donde la aguja muerde porque no hay un leopardo
y la crecida del acordeón
elabora una malla de tafetán gastado.
Aunque el hombre no salte, suenan
bultos divididos en cada estación indivisible,
porque el violín salta como un ojo.
Las inmóviles jarras remueven un eco cartilaginoso:
el vientre azul del pastor
se muestra en una bandeja de ostiones.
En ese eco del hueso y de la carne, brotan unos bufidos
cubiertos por un disfraz de telaraña,
para el deleite al que se le abre una boca,
como la flauta de bambú elaborada
por los garzones pedigüeños.
Piden una cóncava oscuridad
donde dormir, rajando insensibles
el estilo del vientre de su madre.
Pero mientras afilan un suspiro de telaraña
dentro de una jarra de mano en mano,
el rasguño en la tiorba no descifra.

Indicaba unas molduras
que mi carne prefiere a las almendras.
Unas molduras ricas y agujereadas
por la mano que las envuelve
y le riega los insectos que la han de acompañar.
Y esa espera, esperada en la madera
por su absorción que no detiene al jinete,
mientras no unas máscaras, los hachazos
que no llegan a las molduras,
que no esperan como un hacha, o una máscara,
sino como el hombre que espera en una casa de hojas.
Pero al trazar las grietas de la moldura
y al perejil y al canario haciendo gloria,
l'etranger nous demande le garçon maudit.

El mismo almizclero conocía la entrada,
el hilo de tres secretos
se continuaba hasta llegar a la terraza
sin ver el incendio del palacio grotesco.
¿Una puerta se derrumba porque el ebrio
sin las botas puestas le abandona su sueño?
Un sudor fangoso caía de los fustes
y las columnas se deshacían en un suspiro
que rodaba sus piedras hasta el arroyo.
Las azoteas y las barcazas
resguardan el líquido calmo y el aire escogido;
las azoteas amigas de los trompos
y las barcazas que anclan en un monte truncado,
ruedan confundidas por una galantería disecada que sorprende
a la hilandería y al reverso del ojo enmascarados tiritando juntos.

Pensar que unos ballesteros
disparan a una urna cineraria
y que de la urna saltan
unos pálidos cantando,
porque nuestros recuerdos están ya recordados
y rumiamos con una dignidad muy atolondrada
unas molduras salidas de la siesta picoteada del cazador.
Para saber si la canción es nuestra o de la noche,
quieren darnos un hacha elaborada en las fuentes de Eolo.
Quieren que saltemos de esa urna
y quieren también vernos desnudos.
Quieren que esa muerte que nos han regalado
sea la fuente de nuestro nacimiento,
y que nuestro oscuro tejer y deshacerse
esté recordado por el hilo de la pretendida.
Sabemos que el canario y el perejil hacen gloria
y que la primera flauta se hizo de una rama robada.

Nos recorremos
y ya detenidos señalamos la urna y a las palomas
grabadas en el aire escogido.
Nos recorremos
y la nueva sorpresa nos da los amigos
y el nacimiento de una dialéctica:
mientras dos diedros giran mordisqueándose,
el agua paseando por los canales de los huesos
lleva nuestro cuerpo hacia el flujo calmoso
de la tierra que no está navegada,
donde un alga despierta digiere incansablemente a un pájaro dormido.
Nos da los amigos que una luz redescubre
y la plaza donde conversan sin ser despertados.
De aquella urna maliciosamente donada,
saltaban parejas, contrastes y la fiebre
injertada en los cuerpos de imán
del paje loco sutilizando el suplicio lamido.
Mi vergüenza, los cuernos de imán untados de luna fría,
pero el desprecio paría una cifra
y ya sin conciencia columpiaba una rama.
Pero después de ofrecer sus respetos,
cuando bicéfalos, mañosos correctos
golpean con martillos algosos el androide tenorino,
el jefe de la tribu descendió la escalinata.

Los abalorios que nos han regalado
han fortalecido nuestra propia miseria,
pero como nos sabemos desnudos
el ser se posará en nuestros pasos cruzados.
Y mientras nos pintarrajeaban
para que saltásemos de la urna cineraria,
sabíamos que como siempre el viento rizaba las aguas
y unos pasos seguían con fruición nuestra propia miseria.
Los pasos huían con las primeras preguntas del sueño.
Pero el perro mordido por luz y por sombra,
por rabo y cabeza;
de luz tenebrosa que no logra grabarlo
y de sombra apestosa; la luz no lo afina
ni lo nutre la sombra; y así muerde
la luz y el fruto, la madera y la sombra,
la mansión y el hijo, rompiendo el zumbido
cuando los pasos se alejan y él toca en el pórtico.
Pobre río bobo que no encuentra salida,
ni las puertas y hojas hinchando su música.
Escogió, doble contra sencillo, los terrones malditos,
pero yo no escojo mis zapatos en una vitrina.

Al perderse el contorno en la hoja
el gusano revisaba oliscón su vieja morada;
al morder las aguas llegadas al río definido,
el colibrí tocaba las viejas molduras.
El violín de hielo amortajado en la reminiscencia.
El pájaro mosca destrenza una música y ata una música.
Nuestros bosques no obligan el hombre a perderse,
el bosque es para nosotros una serafina en la reminiscencia.
Cada hombre desnudo que viene por el río,
en la corriente o el huevo hialino,
nada en el aire si suspende el aliento
y extiende indefinidamente las piernas.
La boca de la carne de nuestras maderas
quema las gotas rizadas.
El aire escogido es como un hacha
para la carne de nuestras maderas,
y el colibrí las traspasa.
Mi espalda se irrita surcada por las orugas
que mastican un mimbre trocado en pez centurión,
pero yo continúo trabajando la madera,
como una uña despierta,
como una serafina que ata y destrenza en la reminiscencia.
El bosque soplado
desprende el colibrí del instante
y las viejas molduras.
Nuestra madera es un buey de peluche;
el estado ciudad es hoy el estado y un bosque pequeño.
El huésped sopla el caballo y las lluvias también.
El caballo pasa su belfo y su cola por la serafina del bosque;
el hombre desnudo entona su propia miseria,
el pájaro mosca lo mancha y traspasa.
Mi alma no está en un cenicero.
Retrato de don Francisco de Quevedo

Sin dientes, pero con dientes
como sierra y a la noche no cierra
el negro terciopelo que lo entierra
entre el clavel y el clavón crujiente.

Bailados sueños y las jácaras molientes
sacan el vozarrón Santiago de la tierra.
Noctámbulo tizón traza en vuelo ardientes
elipses en Nápoles donde el agua yerra.

Muérdago en semilla hinchado por la brisa
risota en el infierno, el tiburón quemado
escamas suelta, tonsurado yerto.

En el fin de los fines ¿qué es esto?
Roto maíz entuerto en el faisán barniza
y en la horca se salva encaramado.

José Lezama Lima

lunes, octubre 25, 2010


      I know a thing that's most uncommon;
      (Envy, be silent and attend!)
      I know a reasonable woman,
      Handsome and witty, yet a friend.
      Not warp'd by passion, awed by rumour;
      Not grave through pride, nor gay through folly;
      An equal mixture of good-humour
      And sensible soft melancholy.
      'Has she no faults then (Envy says), Sir?'
      Yes, she has one, I must aver:
      When all the world conspires to praise her,
      The woman's deaf, and does not hear.
Alexander Pope

viernes, octubre 22, 2010

Waterloo Daily Courier
publicado el
26 de septiembre, 1899
La vuelta al día en ochenta mundos

Siempre seré como un niño para tantas cosas, pero uno de esos niños que desde el comienzo llevan consigo al adulto, de manera que cuando el mounstruito llega verdaderamente a adulto ocurre que a su vez éste lleva consigo al niño, y nel mezzo del camin se da una coexistencia pocas veces pacífica de por lo menos dos aperturas al mundo.

Esto puede entenderse metafóricamente pero apunta en todo caso a un temperamento que no ha renunciado a la visión pueril como precio de la visión adulta, y esa yuxtaposición que hace al poeta y quizá al criminal, y también al cronopio y al humorista (cuestión de dosis diferentes, de acentuación aguda o esdrújula, de elecciones: ahora juego, ahora mato) se manifiesta en el sentimiento de no estar del todo en cualquiera de las estructuras , de las telas que arma la vida y en las que somos a la vez la araña y la mosca.

Julio Cortázar

martes, septiembre 07, 2010

Hora que fue, feliz y aun incompleta

Hora que fue, feliz y aun incompleta,
nada tiene de mí más todavía,
sino los ojos que la ven vacía,
despojada de mí, de ella sujeta.

La vida no se ve ni se interpreta;
ciega asiste a tener lo que veía.
No es, ya pasada, suyo lo que cría
y ya no goza más lo que sujeta.

Es el eterno gozo quien apura
el ocio vivo y la pasión futura.
Sobreviviendo a su interior abismo,

el amor se obscurece y se suprime,
y mira que la muerte se aproxime
a la vana insistencia de mí mismo.

Jorge Cuesta

Among the multitude

      Among the men and women the multitude,
      I perceive one picking me out by secret and divine signs,
      Acknowledging none else, not parent, wife, husband, brother, child, any nearer than I am,
      Some are baffled, but that one is not--that one knows me.
      Ah lover and perfect equal,
      I meant that you should discover me so by faint indirections,
      And I when I meet you mean to discover you by the like in you.

      Walt Whitman

domingo, septiembre 05, 2010

Estadística farmacéutica


En una farmacia de una zona acomodada en los suburbios, los productos más vendidos son medicina para las hemorroides, seguida por medicamentos de diabéticos. Pero principalmente hemorroides, dolorosas hemorroides de tensión masificada que se expresa por el ano.

Así las cosas.

martes, agosto 31, 2010

Estúpidos vecinos

Tengo una pared indiscreta
altavoz de la comunidad
mis vecinos deben coger en silencio
secretan en secreto, debajo de la cama

Ahora mismo lo escucho comer papas
mientras ella tal vez le da un buen sexo oral
o bebe de un biberón o se come una paleta de hielo
sonidos retráctiles como un prepucio
pero más breves

Religiosamente la saluda cuando llega
timbra la campana de su bicileta y entona
'Hola amoooor' con una vocecita angustiosa
por imbéciles así la televisión triunfa
ella, por supuesto, se moja de emoción

En las tardes puedo oler la comida que ella prepara
esta noche les robé la luz
de día veo sus más intimas prendas colgadas
escucho sus tetas rebotar mientras lava sus sabanas
fuerte, contra el lavabo de piedra
como quien quiere borrar la sangre del sudario
o el pecado seminal en una funda de almohada

Detesto a mis vecinos en su cotidiana felicidad
porque escucho su rutina robótica
casi puedo palpar su dependencia por un insípido romance
que conforme se llena más vacío me deja
que conforme sucede
me tiene a la expectativa en las gradas
es el partido más aburrido
un empate a ceros
en un estadio sin salidas

Nunca Dios había visto pecados más aburridos

Estoy convencido de que él no tiene pene
se lo gastó en la bicicleta
por eso el otro día dijo
'me acabo de inscribir a un curso de liderazgo'
por eso hace ejercicio
y sólo hace ejercicio

Mañana hará lo mismo
'Hola amoooor'
la campanita y la reacción condicionada
la rata se moja
el perro mueve la cola
y yo, la lagartija, me ofrezco al sol