Panoramas contrastantes, ruidos somnolientos

Casas de ladrillos rojos se alinean con un orden casi militar sobre una tierre verde pardo, los edificios son bajos, asi muestran el respeto que tienen por los cielos que hace poco mas de 50 agnos silbaron la caida libre de bombas con bandera nacionales socialistas. Los techos son de teja triste y obscura y un edificio gris de la post guerra sobresale sobre nubes que poco mas asemejaran neblina. Barrios que solian ser de sectores trabajadores, de produccion basica, han cambiado sus herramientas por computadoras personales.

El viento sopla fuerte y uno que otro distraido permite que su paraguas se doble ante la insistencia del aire en movimiento. Este mismo, provoca que la humedad volatil que se interpone entre tierras britanicas y cielos nortegnos se disperce. Un rayo de sol aislado primero, un arcoiris despues, el dia termina siendo soleado pero no calido.

A las primeras ausencias de luz natural, los locales se guardan rapido en sus artificialmente calidos hogares. El sonido del ambiente cambia. Calles desoladas donde los tacones de alguna mujer resuenan como un eco moral que le recuerda que deberia estar en su casa, ecos que como mi abuela, dicen "no son horas". Tanto silencio hace que el movimiento mas ligero sea un ruido agitador, me restriego en las sabanas y me escucho a mi mismo moverme, escucho esos tacones acercandose hacia mi ventana, un auto sigiloso en la avenida perpendicular me suena a un Boing que aterriza en mi nuca, que imposibilidad pegar mis parpados.

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El viento se escabulle entre los vidrios de una ventana colocada "al-ahi-se-va", a pesar de ser un sonido fantasmagorico, da una sensacion de compagnia en ese departamento colorido de techos altos. "Para combatir el calor" dice Benito, el hombre que me cobra las rentas cada mes, el tambien presume orgulloso que sin tener conocimientos de arquitectura o ingenieria, disegno el departamento que me hospeda en ese momento. "El balcon es de lo mejor, es algo que teniamos que aprovechar, creo que la vista es mejor que desde mi casa" (la cual se encuentra justo atras del departamento que el disegno).

Es verdad, la vista de ese balcon es muy peculiar, el volcan protector que devela su crater amenazante y la mujer dormida de senos protuberantes, eso al fondo, en el plano anterior se ve el monte que marca el "Paso de Cortes", y esto rodeado de un clima arido, rural y ligeramente iluminado, contrastante si uno ve a la vista de la ciudad que se conecta del otro lado.

Salgo a sentarme con cerveza corona, cigarillos y libro en la manos, de repente algun mosquito se une a la lectura, para eso son los cigarrillos. El olor es acido, como a mierda, pero no del todo desagradable, supongo que asi huele el campo mexicano, es algo que esta podrido pero no esta muerto aun. De repente algun caballo que agita moscas con su cola se ve amarrado al poste de luz del que Benito se cuelga. No hay muchas casas hacia al frente, los cascos de iglesias sobresalen cada dos cuadras.

Cumbias suenan al comenzar la noche, la celebracion del santo patrono de alguna de los templos que se preocupan mas por dar una buena fiesta al agno que por resolver alguno de los problemas sociales que sus feligreses sufren. Pero que pedotas. Fuegos artificiales alumbran tenuemente la terraceria que de dia algun sarcastico llamaria "polvoron". Ponen la misma cancion una y otra vez y pienso "si esa ventana estuviera bien puesta, seria mas facil dormir".

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Es casi la cima del cerro, se pensaria que desde esas alturas se ve para abajo, pero solo es la parte de en medio en realidad. Desde esa ventana se ven otros cerros, cerros de concreto con uno que otro parche de tierra entre las casas de aquellos que no tienen caminos. "Para alla esta la casa de tu abuelita Margarita y para alla esta el centro" me dice mi padre, quien es el que se acerca mas a esta ventana, mi madre pareciera asomarse solo ante algun evento anormal, fuegos artificiales, un incendio, sismos algo que ella espere ver desde la panoramica; podria pensar que es morbo pero en realidad se que a ella no le emociona tanto ver esa capa pesada de contaminacion y que huele a alcantarilla en la que estamos sumergidos (por que es clara y demarcada!).

Cad vez que puedo me asomo por esa ventana, con el tiempo he llegado a reconocer, ahi esta la Comercial Mexicana, a la izquierda el nuevo Wal Mart, que se ve mas feo pero mas grande, mas para alla el Club deportivo donde se reunen mis amigos y los personajes de elite de aquel suburbio, eso que parece barco es en realidad una iglesa de un cementerio, atras de el el aeropuerto en el que llegan vuelos narcotraficantes, mas alla la zona particular en donde viven los beneficiados de tal vuelos, un poco mas hacia abajo estan las naves industriales, bloques triangulares blancos gigantescos que suenan su alarma a los trabajadores cada hora, con puntualidad inglesa suena un silbato que suena a carro de camotes para las masas; todo rodeado por los cerros de concreto, "los pueblos perdidos" les llamaba un amigo de la infancia a todos esos que no tenian identidad para nosotros, las colonias que no eran colonias, las calles que no salen en la Guia Roji, posiblemente habitadas por algunos de los que responde al silbato de las masas. Si uno voltea a la derecha y tiene la suerte de que la densa capa de mierda se disperse un poco ese dia, en efecto se pueden ver los rascacielos de aquella urbe megalomana, y muy pocas veces se llega a ver el mismo volcan que se ve a detalle desde el departamento de Benito.

Sirenas y claxons hacen un dialogo imaginario, el murmullo constante, 24 horas de parpadeos auditivos, arrancones, alarmas, fuegos artificiales en epocas de celebracion (sobre todo en aquel festejo de la identidad perdida), algunas musicas repentinas, a veces acompagnadas por luces que generan tubos eternos que suben al cielo para decir "aqui pasa(ra) algo importante!". Tanto ruido se calla entre si, la saturacion provoca un ambiente de gis que me relaja, de tanto escuchar me vuelvo sordo, la noche es mas tranquila en mi cama individual, voy a dormir.

saludos