Merry X-(rated)-mas.
saludos.
lunes, diciembre 24, 2007
Psst psst
Creo que nunca seré un profesional en nada, me he dado cuenta de que carezco de algun talento especial, no es algo que me decepcione, no es como que todos deberíamos tener talentos, de ser así no sería tan especial. La única experiencia que tengo es la de mi propia vida, y pareciera que no tengo mucha elección sobre ella misma, solo se extingue poco a poco, sigue su curso natural. Si mi poder de decisión sobre mi materia prima más elemental, que soy yo mismo, es nula. Cómo diablo seré profesional en algo más?
Si fuera completamente sincero, escribiría esto en mi CV.
saludos.
Creo que nunca seré un profesional en nada, me he dado cuenta de que carezco de algun talento especial, no es algo que me decepcione, no es como que todos deberíamos tener talentos, de ser así no sería tan especial. La única experiencia que tengo es la de mi propia vida, y pareciera que no tengo mucha elección sobre ella misma, solo se extingue poco a poco, sigue su curso natural. Si mi poder de decisión sobre mi materia prima más elemental, que soy yo mismo, es nula. Cómo diablo seré profesional en algo más?
Si fuera completamente sincero, escribiría esto en mi CV.
saludos.
domingo, diciembre 23, 2007
Los de aqui y ahora [también]
Pertenezco a una generación cuyos mejores representantes vivieron durante muchos años en un ambiente de la más insoportable y ruidosa irresponsabilidad que pueda imaginarse, a pesar de lo cual no vacilo en calificarlos como los mejores representantes de esa generación. Hombres de talento algunos de ellos, nobles y generosos otros, todos parecían absolutamente incapaces de resistir la menor ocasión de iniciar una corriente de chocarrería que una vez desatada resultaba incontrolable y frustraba continuamente la aparición de sus mejores cualidades. Era como si tuvieran miedo de su propia excelencia y se sintieran obligados a impedir su manifestación. Sólo la asumían en el diálogo con un amigo o en estado de ebriedad [entre otros estados que se visitan]. Casi nunca fui testigo de que tomaran algo verdaderamente en serio y, menos que nada, sus propias capacidades y su propio destino. Era, hoy lo veo claro, una generación nietzchiana avant la lettre, que, en medio de una continua [intensa e incomprensible] risa, vivía peligrosamente. Entregada, en realidad, a una lenta autodestrucción [como la que Bukowsky se autoporpinó a base de alcohol].
Me resulta un poco incómodo añadir, por la sospecha de imaginería romántica que pudiera inferirse, que muchos de ellos han muerto trágicamente, o han desaparecido tragados por las variedades más extravagantes del vicio.
Confieso, por otra parte, que no podría establecer un nexo necesario o claramente visible entre estos hechos. En todo caso trato de comprender algo que me llamó la atención cada vez más, a medida que fue haciéndose evidente la frustracuón que sufrían los que con tanta insistencia lo exhibían ante mis ojos.
La conciencia de los hechos mismos apuntaba ya hacia una posible filosofía del relajo [como en aquellos tiempos se le llamaba y que en escencia seguirá existiendo con nombres distintos], por c histosa que resulte esta expresión.
Jorge Portilla, El relajo, Anatomía del mexicano.
Asi de ciclicos e intrascendentes, jovenes que se extinguen rápida e intensamente de una sola bocanada o que quedarán lo suficientemente espantados por la peligrosa e ieludible muerte que a temprana edad los mira a los ojos para condenarlos alos suburbios y un trabajo rutinario, asi nos regimos intensas pero cortas lineas o tenues, predecibles y largas lineas que en conjunto no son nas más que un circulo de hedonismo y tedio, desgaste de oxígeno y recursos, televisiones de plasma en salitas acojedoras o drogas costosas que aceleran la muerte. Ahi nos esfumamos.
saludos.
Pertenezco a una generación cuyos mejores representantes vivieron durante muchos años en un ambiente de la más insoportable y ruidosa irresponsabilidad que pueda imaginarse, a pesar de lo cual no vacilo en calificarlos como los mejores representantes de esa generación. Hombres de talento algunos de ellos, nobles y generosos otros, todos parecían absolutamente incapaces de resistir la menor ocasión de iniciar una corriente de chocarrería que una vez desatada resultaba incontrolable y frustraba continuamente la aparición de sus mejores cualidades. Era como si tuvieran miedo de su propia excelencia y se sintieran obligados a impedir su manifestación. Sólo la asumían en el diálogo con un amigo o en estado de ebriedad [entre otros estados que se visitan]. Casi nunca fui testigo de que tomaran algo verdaderamente en serio y, menos que nada, sus propias capacidades y su propio destino. Era, hoy lo veo claro, una generación nietzchiana avant la lettre, que, en medio de una continua [intensa e incomprensible] risa, vivía peligrosamente. Entregada, en realidad, a una lenta autodestrucción [como la que Bukowsky se autoporpinó a base de alcohol].
Me resulta un poco incómodo añadir, por la sospecha de imaginería romántica que pudiera inferirse, que muchos de ellos han muerto trágicamente, o han desaparecido tragados por las variedades más extravagantes del vicio.
Confieso, por otra parte, que no podría establecer un nexo necesario o claramente visible entre estos hechos. En todo caso trato de comprender algo que me llamó la atención cada vez más, a medida que fue haciéndose evidente la frustracuón que sufrían los que con tanta insistencia lo exhibían ante mis ojos.
La conciencia de los hechos mismos apuntaba ya hacia una posible filosofía del relajo [como en aquellos tiempos se le llamaba y que en escencia seguirá existiendo con nombres distintos], por c histosa que resulte esta expresión.
Jorge Portilla, El relajo, Anatomía del mexicano.
Asi de ciclicos e intrascendentes, jovenes que se extinguen rápida e intensamente de una sola bocanada o que quedarán lo suficientemente espantados por la peligrosa e ieludible muerte que a temprana edad los mira a los ojos para condenarlos alos suburbios y un trabajo rutinario, asi nos regimos intensas pero cortas lineas o tenues, predecibles y largas lineas que en conjunto no son nas más que un circulo de hedonismo y tedio, desgaste de oxígeno y recursos, televisiones de plasma en salitas acojedoras o drogas costosas que aceleran la muerte. Ahi nos esfumamos.
saludos.
martes, diciembre 11, 2007
Piezas
Retazos de mi viven de mi memoria, rincones amarrados al pasado imaginario creyendo que existe otro, pequeños poros transpiran ideas vagas aprendidas como la educación telesecundaria, al ritmo de la música increscendo baila la existencia, seguiremos esperando el respectivo "tan tan", mientras miremonos al bailar, encaremos los retazos sin dejar de escuchar la música, fluyamos como humo, rememos sobre la lágrimas, caminemos por las banquetas de este lugar, tan llenas de mierda, tan coloridas, tan vivas, tan secuenciales pero incomprensibles, sigamos por aqui.
saludos.
Retazos de mi viven de mi memoria, rincones amarrados al pasado imaginario creyendo que existe otro, pequeños poros transpiran ideas vagas aprendidas como la educación telesecundaria, al ritmo de la música increscendo baila la existencia, seguiremos esperando el respectivo "tan tan", mientras miremonos al bailar, encaremos los retazos sin dejar de escuchar la música, fluyamos como humo, rememos sobre la lágrimas, caminemos por las banquetas de este lugar, tan llenas de mierda, tan coloridas, tan vivas, tan secuenciales pero incomprensibles, sigamos por aqui.
saludos.
viernes, noviembre 30, 2007
martes, noviembre 27, 2007
jueves, noviembre 22, 2007
Las palomas picotean las ventanas
Una mañana más perdida en la desmotivación del despertar, no hemos sido más que cuerpos en descomposición a partir del nacimiento.
Decepción.
Los ombligos no son más que recordatorios de la eventual defunción.
Los debates en la academia han dejado de representar la problemática en las calles, actos masturbatorios de los que tienen títulos.
Destruimos a los testigos de nuestra decadencia, puede que en eso radique la misma.
El nacimiento de nuestra generación ha marcado el principio del final.
Hoy la tecnología falla en su cometido, los párpados se abren con desánimo, los valores se han hecho negocios, somos productos diseñados para consumir productos, las instituciones han muerto desde adentro, la mañana ha terminado y la única motivación es el final del día, el regreso a la cama, una efímera compañia para en pocas horas volver a recibir la siempre radiante luz del sol.
saludos
Una mañana más perdida en la desmotivación del despertar, no hemos sido más que cuerpos en descomposición a partir del nacimiento.
Decepción.
Los ombligos no son más que recordatorios de la eventual defunción.
Los debates en la academia han dejado de representar la problemática en las calles, actos masturbatorios de los que tienen títulos.
Destruimos a los testigos de nuestra decadencia, puede que en eso radique la misma.
El nacimiento de nuestra generación ha marcado el principio del final.
Hoy la tecnología falla en su cometido, los párpados se abren con desánimo, los valores se han hecho negocios, somos productos diseñados para consumir productos, las instituciones han muerto desde adentro, la mañana ha terminado y la única motivación es el final del día, el regreso a la cama, una efímera compañia para en pocas horas volver a recibir la siempre radiante luz del sol.
saludos
miércoles, noviembre 14, 2007
Acuñemos en lista
Faltan palabras para describir momentos específicos de la vida diaria:
Cuando dos personas caminan en direcciones opuestas y se bloquean por instantes.
Cuando alguien besa la comisura de los labios.
Cuando alguien intenta ser tu cuate (puede ser muy forzoso).
Cuando las relaciones se pierden o se apagan como una vela.
Cuando sabes que la otra persona sabe que tu sabes que la otra persona sabe, etc.
Cuando te haces pendejo para no ver a alguien.
Cuando no escuchas una conversación y de los labios de la otra persona sólo emanan sonidos como "jaghah ahasghf gdfy fu ewfyf" y respondes "aja".
Cuando recuerdas accidentalmente.
Cuando hay relaciones que se atienen al mensajero o al blog pero también existen levemente en la vida real.
Cuando una persona te cae infinitamente mal y deseas que sea recíproco para no sentirte infinitamente estúpido.
Cuando alguien sabe tu nombre y tú no sabes el suyo pero siempre te puedes referir al sujeto como él o ella (a veces eso).
Cuando las personas que ves a diario caminar en los pasillos no te interesan en lo absoluto.
Cuando hay noches de desvelo sin culpa, a pesar del próximo madrugar.
Cuando a primera vista "haces click" a la inversa, sabes que nunca hablarás con esa persona.
Cuando piensas "¿qué carajos estoy haciendo aqui?".
Cuando dos desconocidos se miran a los ojos en el espacio público y uno voltea la mirada.
Cuando dos desconocidos se miran a los ojos en el espacio público y el camino los distrae pero vuelven a buscar la mirada a la primera oportunidad.
Cuando sientes que ya conocías a alguien.
Cuando todo esto vale madres y no hay incentivos para la hipócrita, superficial y condicionada interacción social que se vive día a día.
¿Sugerencias?
Tal vez muchos ya tienen nombre.
Saludos
Faltan palabras para describir momentos específicos de la vida diaria:
Cuando dos personas caminan en direcciones opuestas y se bloquean por instantes.
Cuando alguien besa la comisura de los labios.
Cuando alguien intenta ser tu cuate (puede ser muy forzoso).
Cuando las relaciones se pierden o se apagan como una vela.
Cuando sabes que la otra persona sabe que tu sabes que la otra persona sabe, etc.
Cuando te haces pendejo para no ver a alguien.
Cuando no escuchas una conversación y de los labios de la otra persona sólo emanan sonidos como "jaghah ahasghf gdfy fu ewfyf" y respondes "aja".
Cuando recuerdas accidentalmente.
Cuando hay relaciones que se atienen al mensajero o al blog pero también existen levemente en la vida real.
Cuando una persona te cae infinitamente mal y deseas que sea recíproco para no sentirte infinitamente estúpido.
Cuando alguien sabe tu nombre y tú no sabes el suyo pero siempre te puedes referir al sujeto como él o ella (a veces eso).
Cuando las personas que ves a diario caminar en los pasillos no te interesan en lo absoluto.
Cuando hay noches de desvelo sin culpa, a pesar del próximo madrugar.
Cuando a primera vista "haces click" a la inversa, sabes que nunca hablarás con esa persona.
Cuando piensas "¿qué carajos estoy haciendo aqui?".
Cuando dos desconocidos se miran a los ojos en el espacio público y uno voltea la mirada.
Cuando dos desconocidos se miran a los ojos en el espacio público y el camino los distrae pero vuelven a buscar la mirada a la primera oportunidad.
Cuando sientes que ya conocías a alguien.
Cuando todo esto vale madres y no hay incentivos para la hipócrita, superficial y condicionada interacción social que se vive día a día.
¿Sugerencias?
Tal vez muchos ya tienen nombre.
Saludos
lunes, noviembre 12, 2007
viernes, noviembre 09, 2007
miércoles, noviembre 07, 2007
Multitud .2
-Autobuses de Oriente ADO anuncia su salida con destino a..Mexico central del sur Tasqueña.
Esta vez empezó en Puebla, el día se mostraba soleado y era el principio de una fiesta muy larga, sintió en la panza un gran vacío, como el eco de una voz que le hacía dudar si sería posible lograrlo.
DF Sur
Horas de espera en una casa, algunos incentivos para amenizar la espera que deja de ser larga, sorprendente expectativa del otro grupo que ansiosamente espera desde temprano ya en la cúpula. Las estaciones de radio tocan lo mismo.
Cúpula
Después de una larga sesión de manejo para cruzar la ubre se muestra una cúpula de cobre y caprichosos picos que pretenden mantener el sonido de la alienígena pareja que pondrá a mover muchos pies a los mismos ritmos. Estacionamiento caótico, cruza la avenida corriendo, puertas, filas, seguridad, boletos, los otros! Ahi estaban de repente, asegurando que en unos minutos se congregarían del lado opuesto de la cúpula, ni pedo, hasta luego, ya nos encontraremos cuando bajemos y lleguemos.
Los asistentes se muestran inseguros de lo que verán y del formato que se presenta en un estadio diseñado para juego de básquetbol, siempre es desconcertante, luces, un chingo de luces, bocinas, el sonido rebota, pero sorprendentemente primero golpea el pecho del auditorio, tomando posesión de sus cuerpos.
HUMAN
HUMAN
HUMAN
De repente parece haber unidad en la gran capital de estratos polarizados y ojos alienados, dos individuos franceses que pretenden venir de otro planeta hace todo lo posible, a base de luces, disfraces y música sencilla de gradual evolución, para comprobar que lo son y de paso queda un extraño sabor en la boca cuando después de una hora el baile colectivo genera armonía.
Abrupto fin. Luces encendidas, lleguenle.
DF de ahi al norte.
Un ruta extraña los dirige a cruzar del oriente al centro , de regreso y luego al norte, siempre el auto que parece intocable e inmutable, los mismos vemos a una ciudad que cambia, pero no vemos que ella nos ve con la misma sorpresa.
La misma casa.
4 horas de sueño.
Vamos a la playa...
Saludos
-Autobuses de Oriente ADO anuncia su salida con destino a..Mexico central del sur Tasqueña.
Esta vez empezó en Puebla, el día se mostraba soleado y era el principio de una fiesta muy larga, sintió en la panza un gran vacío, como el eco de una voz que le hacía dudar si sería posible lograrlo.
DF Sur
Horas de espera en una casa, algunos incentivos para amenizar la espera que deja de ser larga, sorprendente expectativa del otro grupo que ansiosamente espera desde temprano ya en la cúpula. Las estaciones de radio tocan lo mismo.
Cúpula
Después de una larga sesión de manejo para cruzar la ubre se muestra una cúpula de cobre y caprichosos picos que pretenden mantener el sonido de la alienígena pareja que pondrá a mover muchos pies a los mismos ritmos. Estacionamiento caótico, cruza la avenida corriendo, puertas, filas, seguridad, boletos, los otros! Ahi estaban de repente, asegurando que en unos minutos se congregarían del lado opuesto de la cúpula, ni pedo, hasta luego, ya nos encontraremos cuando bajemos y lleguemos.
Los asistentes se muestran inseguros de lo que verán y del formato que se presenta en un estadio diseñado para juego de básquetbol, siempre es desconcertante, luces, un chingo de luces, bocinas, el sonido rebota, pero sorprendentemente primero golpea el pecho del auditorio, tomando posesión de sus cuerpos.
HUMAN
HUMAN
HUMAN
De repente parece haber unidad en la gran capital de estratos polarizados y ojos alienados, dos individuos franceses que pretenden venir de otro planeta hace todo lo posible, a base de luces, disfraces y música sencilla de gradual evolución, para comprobar que lo son y de paso queda un extraño sabor en la boca cuando después de una hora el baile colectivo genera armonía.
Abrupto fin. Luces encendidas, lleguenle.
DF de ahi al norte.
Un ruta extraña los dirige a cruzar del oriente al centro , de regreso y luego al norte, siempre el auto que parece intocable e inmutable, los mismos vemos a una ciudad que cambia, pero no vemos que ella nos ve con la misma sorpresa.
La misma casa.
4 horas de sueño.
Vamos a la playa...
Saludos
miércoles, octubre 31, 2007
Multitud .1
Susp.
Subamos ahi, en donde viven los ricos a un lado de los pobres, en donde las ciudades son burbujas, momento, aqui no empezó todo, regresemos una horas. Subimos ahi, en donde los ricos viven con los pobres, pero más al norte de la ciudad, a los suburbios industriales, más allá de las torres.
Rrriing.
9am
-Café?
Susp.
"Este es mi clima favorito, mucho sol, cielos despejados y aquí abajo mucho frío" me decía un inglés, aquí en México comenzaría a comprender por que. Ahora si manejamos como subiendo un juego de nintendo, hasta los cerros, ahi atrás. Los campos se veían desolados, verdes aún, no advertían que en unas cuantas horas serían arrasados, por olas de pies que levantarían polvo en nombre de las pasturas consumidas al ritmo de la música que se habían reunido a escuchar.
-Chela?
Susp.
Con el sol partiendo la cara un pequeño grupo se separa en una muy pequeña multitud, sol quemante en tierras refrescantes, ligera ansia por pensar que lo choncho vendrá después, eso es la juventud, una inutil ansia a la espera de lo que vendrá después, y asi la celebramo, sonaba "Whitest boy alive", parecía emocionado con la audiencia, "ni se ve tanta gente" pensé.
-Comemos ya?
Susp.
Gafas de sol cubrían las caras de los fieles, conversaciones repentinas, la desparición de un fragmento del grupo, las masas. Me siento en una pequña loma, las masas caminan alrededor de mi, temo que exista la posibilidad de que lo hagan sobre mi; desde ese caprichoso y solitario árbol se despliega un impresionante cuadro: el campo encerrado de ciudad, la arquitectura morbosa de los alrededores, los asistentes que comienzan a perder identidad, las chelas...
Nos fragmentamos tres, una ella y nosotros, llegamos antes "quiero estar hasta adelante" dijo ella, no nos rehusamos a abandonar a los demás. Ellos salieron nuevamente, ahora con ropas más ligeras, ahora con arboles largos y cabezones atrás, esta ocasión era de masas.
Sentimiento: La gente empieza a llenar el lugar, tu lugar, pierdes la capacidad de decidir tu moviemiento, mucho menos de hacerlo, solo crees "habemos un chingo" por que la noción se ha perdido a las espaldas, las cuales dejan de importar en cierto momento, asi como la individualidad.
Bailamos. Reimos. Brincamos.
Son tres, han pasado por muchas cosas juntos, en ese momento los une el momento, son caras que bailan al compás, por momentos todo parece un colectivo en el que todos están de acuerdo, no hay pasado, unicamente el atardecer rojo y la explosión. Pum! Chingadazo. Excitación. Otros tres estan arriba controlando a los muchos que estamos abajo. El que encabeza a los de Georgia rompe su guitarra. Ah! Queda una estrella al fondo, marcando que es el final del día, el principio de la noche.
-salgamos.
O O
Fuera de las multitudes, bueno, regresamos, a una extensión de ellas, bailamos y reimos, perdimos a uno en el camino, lo buscamos mientras saltamos, todas las caras que vimos de día se han convertido en siluetas anonimas que inundan el lugar. Asi vimos The Rapture.
Lugar común: El hormiguero.
-chela?
-se agotaron.
-hijos de puta.
Susp.
Ahi nos volvimos a reencontrar, en la loma, en donde habiamos perdido a la otra fracción. Silencio, pensamientos chaqueteros, polvo en mis ojos, y una extraña satisfacción mezclada con exhausto, como la de después del sexo, pero esta ocasión en masas y de manera musical. Ahi seguiamos aquellos tres, nuevamente pareciamos ser una poco más viejos que al principio del día, un raro sabor de boca del tiempo que no se pierde, se invierte. "valió la pena" era una frase que pasaba entre nuestros oidos, pero nunca salía. Las masas nos volvieron a atraer a sus costas para encontrarnos con Interpol que a pesar de los fallos técnicos y una sorprendente habilidad para hablar español, tocaron la salida de una noche larga, que siguió, y que seguira...
.saludos
Susp.
Subamos ahi, en donde viven los ricos a un lado de los pobres, en donde las ciudades son burbujas, momento, aqui no empezó todo, regresemos una horas. Subimos ahi, en donde los ricos viven con los pobres, pero más al norte de la ciudad, a los suburbios industriales, más allá de las torres.
Rrriing.
9am
-Café?
Susp.
"Este es mi clima favorito, mucho sol, cielos despejados y aquí abajo mucho frío" me decía un inglés, aquí en México comenzaría a comprender por que. Ahora si manejamos como subiendo un juego de nintendo, hasta los cerros, ahi atrás. Los campos se veían desolados, verdes aún, no advertían que en unas cuantas horas serían arrasados, por olas de pies que levantarían polvo en nombre de las pasturas consumidas al ritmo de la música que se habían reunido a escuchar.
-Chela?
Susp.
Con el sol partiendo la cara un pequeño grupo se separa en una muy pequeña multitud, sol quemante en tierras refrescantes, ligera ansia por pensar que lo choncho vendrá después, eso es la juventud, una inutil ansia a la espera de lo que vendrá después, y asi la celebramo, sonaba "Whitest boy alive", parecía emocionado con la audiencia, "ni se ve tanta gente" pensé.
-Comemos ya?
Susp.
Gafas de sol cubrían las caras de los fieles, conversaciones repentinas, la desparición de un fragmento del grupo, las masas. Me siento en una pequña loma, las masas caminan alrededor de mi, temo que exista la posibilidad de que lo hagan sobre mi; desde ese caprichoso y solitario árbol se despliega un impresionante cuadro: el campo encerrado de ciudad, la arquitectura morbosa de los alrededores, los asistentes que comienzan a perder identidad, las chelas...
Nos fragmentamos tres, una ella y nosotros, llegamos antes "quiero estar hasta adelante" dijo ella, no nos rehusamos a abandonar a los demás. Ellos salieron nuevamente, ahora con ropas más ligeras, ahora con arboles largos y cabezones atrás, esta ocasión era de masas.
Sentimiento: La gente empieza a llenar el lugar, tu lugar, pierdes la capacidad de decidir tu moviemiento, mucho menos de hacerlo, solo crees "habemos un chingo" por que la noción se ha perdido a las espaldas, las cuales dejan de importar en cierto momento, asi como la individualidad.
Bailamos. Reimos. Brincamos.
Son tres, han pasado por muchas cosas juntos, en ese momento los une el momento, son caras que bailan al compás, por momentos todo parece un colectivo en el que todos están de acuerdo, no hay pasado, unicamente el atardecer rojo y la explosión. Pum! Chingadazo. Excitación. Otros tres estan arriba controlando a los muchos que estamos abajo. El que encabeza a los de Georgia rompe su guitarra. Ah! Queda una estrella al fondo, marcando que es el final del día, el principio de la noche.
-salgamos.
O O
Fuera de las multitudes, bueno, regresamos, a una extensión de ellas, bailamos y reimos, perdimos a uno en el camino, lo buscamos mientras saltamos, todas las caras que vimos de día se han convertido en siluetas anonimas que inundan el lugar. Asi vimos The Rapture.
Lugar común: El hormiguero.
-chela?
-se agotaron.
-hijos de puta.
Susp.
Ahi nos volvimos a reencontrar, en la loma, en donde habiamos perdido a la otra fracción. Silencio, pensamientos chaqueteros, polvo en mis ojos, y una extraña satisfacción mezclada con exhausto, como la de después del sexo, pero esta ocasión en masas y de manera musical. Ahi seguiamos aquellos tres, nuevamente pareciamos ser una poco más viejos que al principio del día, un raro sabor de boca del tiempo que no se pierde, se invierte. "valió la pena" era una frase que pasaba entre nuestros oidos, pero nunca salía. Las masas nos volvieron a atraer a sus costas para encontrarnos con Interpol que a pesar de los fallos técnicos y una sorprendente habilidad para hablar español, tocaron la salida de una noche larga, que siguió, y que seguira...
.saludos
jueves, octubre 25, 2007
Mañanas frías
Hombres de ojos ensangrentados por el alcohol que han consumido desde que pretendieron ir al trabajo, una señora gorda come con ansia un chocolate que se convierte en el mayor lujo que comprará con el dinero que su esposo le da puntualmente al mes con tal de soportar sus golpes y sexo ocasional, un jóven hombre que camina con miedo por las marcas de acné que hay en su cara, el policia de la esquina ve con deseo a la delgada mujer que pasa a un costado, piensa que jamás conseguirá besar sus mulsos por su cuenta, asi que cobará una multa para pagar por caricias de mujeres similares esa misma noche. Una niña camina balanceando sus brazos de brinco en brinco.
La fuente de San Andrés.
Saludos
Hombres de ojos ensangrentados por el alcohol que han consumido desde que pretendieron ir al trabajo, una señora gorda come con ansia un chocolate que se convierte en el mayor lujo que comprará con el dinero que su esposo le da puntualmente al mes con tal de soportar sus golpes y sexo ocasional, un jóven hombre que camina con miedo por las marcas de acné que hay en su cara, el policia de la esquina ve con deseo a la delgada mujer que pasa a un costado, piensa que jamás conseguirá besar sus mulsos por su cuenta, asi que cobará una multa para pagar por caricias de mujeres similares esa misma noche. Una niña camina balanceando sus brazos de brinco en brinco.
La fuente de San Andrés.
Saludos
jueves, octubre 18, 2007
Los de ahora.
Somos una generación, los jovenes de ahora. Somos los de iconos de resistencia con codigos de barras, los que vemos televisión y nos reunimos a ver futbol, somo los de las academias sobrevaloradas y de menor calidad, somos los que apagamos los ideales y las acciones con drogas y alcohol, fuimos los educados por la televisión, somo productos meramente consumistas; somos los que menos creen en las instituciones y por lo tanto menos las cuestionan, somos una escoria hecha por Televisa (o TVE o CNN o Fox o Channel 5 o TV Azteca), somos los que hablan por el mensajero y se escriben mini telegramas en tecnológicos celulares, le hemos puesto precios a las personas por sus colores y nacionalidades, somos productos de los videojuegos en los que te dan muchas vidas y las consolas cambiaban cada periodo de tiempo que se ha ido acortando, somos los que creemos que moriremos como viejos ricos pero vivimos en un lugar en el que los viejos mueren pobres y olvidados, somos los que hacemos objeto de placer a la tecnología, somos occidentales occidentalizados, somos conquistadores conquistados, somos los de la corrección política pero un enraizado racismo implícito, veneramos lo mediatizado, dormimos en un estado de descanso moral, somos los testigos de la clonación y seguimos debatiendo el aborto, somos los de las guerras teledirigidas y transmitidas en vivo, somos los que ven películas en lugar de leer los libros, somos los alienados globales, somos los de fronteras imaginadas en principio y marcadas con bardas, hemos desarrollado una compleja discriminación basada en la imágen, somos los del miedo al sexo y comercialización del mismo, somos un producto de MTV, somos unos hipócritas, nuestros heroes y dioses estan muertos, somos los pseudoburgueses que son clasemedieros de paises pobres (todos son pobres de alguna manera), somos los que van a Starbuck´s, somos los que confiamos en Google como fuente infinita de conocimiento, nos masturbamos viendo a Britney Spears (o Pamela Anderson, Paris Hilton o cualquuier-rubia-pendeja-gringa), somos los que veneramos a los que tienen más dinero, somos los que creemos que por poner en nuestra agenda los problemas ambientales se resolverán solos, somos los que regalan moneditas a los pobresitos, somos patrioteros, somos los que evadimos la realidad, somos los que invertimos mucho dinero y tiempo en un estilo, somos los que sobrevaloramos el arte, somos maquinas, somos los que contemplamos, somos una pausa en la historia, somos una insignificante escoria en lo efímero de un mundo viejo que nos olvidará sin más en nuestra próxima, justa y pronta desaparición.
¡Somos jovenes!
saludos
Somos una generación, los jovenes de ahora. Somos los de iconos de resistencia con codigos de barras, los que vemos televisión y nos reunimos a ver futbol, somo los de las academias sobrevaloradas y de menor calidad, somos los que apagamos los ideales y las acciones con drogas y alcohol, fuimos los educados por la televisión, somo productos meramente consumistas; somos los que menos creen en las instituciones y por lo tanto menos las cuestionan, somos una escoria hecha por Televisa (o TVE o CNN o Fox o Channel 5 o TV Azteca), somos los que hablan por el mensajero y se escriben mini telegramas en tecnológicos celulares, le hemos puesto precios a las personas por sus colores y nacionalidades, somos productos de los videojuegos en los que te dan muchas vidas y las consolas cambiaban cada periodo de tiempo que se ha ido acortando, somos los que creemos que moriremos como viejos ricos pero vivimos en un lugar en el que los viejos mueren pobres y olvidados, somos los que hacemos objeto de placer a la tecnología, somos occidentales occidentalizados, somos conquistadores conquistados, somos los de la corrección política pero un enraizado racismo implícito, veneramos lo mediatizado, dormimos en un estado de descanso moral, somos los testigos de la clonación y seguimos debatiendo el aborto, somos los de las guerras teledirigidas y transmitidas en vivo, somos los que ven películas en lugar de leer los libros, somos los alienados globales, somos los de fronteras imaginadas en principio y marcadas con bardas, hemos desarrollado una compleja discriminación basada en la imágen, somos los del miedo al sexo y comercialización del mismo, somos un producto de MTV, somos unos hipócritas, nuestros heroes y dioses estan muertos, somos los pseudoburgueses que son clasemedieros de paises pobres (todos son pobres de alguna manera), somos los que van a Starbuck´s, somos los que confiamos en Google como fuente infinita de conocimiento, nos masturbamos viendo a Britney Spears (o Pamela Anderson, Paris Hilton o cualquuier-rubia-pendeja-gringa), somos los que veneramos a los que tienen más dinero, somos los que creemos que por poner en nuestra agenda los problemas ambientales se resolverán solos, somos los que regalan moneditas a los pobresitos, somos patrioteros, somos los que evadimos la realidad, somos los que invertimos mucho dinero y tiempo en un estilo, somos los que sobrevaloramos el arte, somos maquinas, somos los que contemplamos, somos una pausa en la historia, somos una insignificante escoria en lo efímero de un mundo viejo que nos olvidará sin más en nuestra próxima, justa y pronta desaparición.
¡Somos jovenes!
saludos
miércoles, octubre 17, 2007
ligas extendidas
Hola amigo
Hola primo
Que tal profe
Basarse en la nomenclatura de la definición social de la relación en que se vive no es nada más que amarrarse a algo que se ha vuelto impersonal, completamente desconocido y forzado, en cualquier tipo de relación puede suceder, por lo menos estas todavia se alimentan de su distante noomenclatura, hay otras que vuelan sin cordones y se van flotando.
Hay otras que estan ancladas como trasatlanticos o tesoros en algun mar caribeño.
Saludos
Hola amigo
Hola primo
Que tal profe
Basarse en la nomenclatura de la definición social de la relación en que se vive no es nada más que amarrarse a algo que se ha vuelto impersonal, completamente desconocido y forzado, en cualquier tipo de relación puede suceder, por lo menos estas todavia se alimentan de su distante noomenclatura, hay otras que vuelan sin cordones y se van flotando.
Hay otras que estan ancladas como trasatlanticos o tesoros en algun mar caribeño.
Saludos
domingo, octubre 14, 2007
Glop.
Ver el reflejo como un papel empapado en grasa, transparencias disolutas de constantes ciclos, todo es màs borroso y lento, todo se esparce y la luz se siente como tragar jarabe, una tuba tapada por la boca, un cerillo que no prende cando el otro incendia al mínimo contacto, la llanta de m bicicleta que cada vez se tensa más y cuesta más trabajo pedalear, el perro que camina sobre la azotea para llegar a la orilla y ladrar con muchos huevos, el martillo del vecino al ritmo de las campanas madrugadoras, el chango que me guiña en la pantalla, un cristal en mi tobillo........puff! La Piramide siempre ha estado ahi.
saludos
Ver el reflejo como un papel empapado en grasa, transparencias disolutas de constantes ciclos, todo es màs borroso y lento, todo se esparce y la luz se siente como tragar jarabe, una tuba tapada por la boca, un cerillo que no prende cando el otro incendia al mínimo contacto, la llanta de m bicicleta que cada vez se tensa más y cuesta más trabajo pedalear, el perro que camina sobre la azotea para llegar a la orilla y ladrar con muchos huevos, el martillo del vecino al ritmo de las campanas madrugadoras, el chango que me guiña en la pantalla, un cristal en mi tobillo........puff! La Piramide siempre ha estado ahi.
saludos
viernes, octubre 12, 2007
Gotas
Embriagado y con la mirada perdida, haciendo consciencia de su lamentable estado, voltea a verla y se da cuenta de que su tambaleante caminar necesita un apoyo, ahi esta ella, sobria y alegre, para rescatarlo y hacer que llegue a algun lugar en el que pueda pasar la noche, a la mañana siguiente, aunque pueda racionalizar mejor, no dejará de sentir los efectos de los liquidios que ingirió, sin embargo ahi estará ella nuevamente, junto a los primeros destellos matutinos para recordarle que aunque él es una mierda (en general, pero particularmente en ese momento) no todo está tan jodido.
Así la mañana...
saludos
Embriagado y con la mirada perdida, haciendo consciencia de su lamentable estado, voltea a verla y se da cuenta de que su tambaleante caminar necesita un apoyo, ahi esta ella, sobria y alegre, para rescatarlo y hacer que llegue a algun lugar en el que pueda pasar la noche, a la mañana siguiente, aunque pueda racionalizar mejor, no dejará de sentir los efectos de los liquidios que ingirió, sin embargo ahi estará ella nuevamente, junto a los primeros destellos matutinos para recordarle que aunque él es una mierda (en general, pero particularmente en ese momento) no todo está tan jodido.
Así la mañana...
saludos
miércoles, octubre 10, 2007
viernes, octubre 05, 2007
Inconclusas y efímeras conclusiones combinadas
-¿No quieres manzana?
-Ya estoy satisfecho
Pienso y luego digo
¿Acaso eso es posible?
Le felicidad es como los chilaquiles que tanto te estuviste antojando y la satisfacción es tan efímera como el tiempo en el que pides la cuenta, te paras al baño y te vuelve a dar hambre, nueva creación de la necesidad (después de sus necesidades derivadas). El momento de felicidad se convierte en un mal aliento con el que cargas todo el día y dura más éste que la satisfacción y plenitud total.
Sin embargo...puedes encontrar un lugar con un buen menú para darte buenos y efímeros momentos de satisfacción.
Ya estoy haciendo cuenta...
saludos
-¿No quieres manzana?
-Ya estoy satisfecho
Pienso y luego digo
¿Acaso eso es posible?
Le felicidad es como los chilaquiles que tanto te estuviste antojando y la satisfacción es tan efímera como el tiempo en el que pides la cuenta, te paras al baño y te vuelve a dar hambre, nueva creación de la necesidad (después de sus necesidades derivadas). El momento de felicidad se convierte en un mal aliento con el que cargas todo el día y dura más éste que la satisfacción y plenitud total.
Sin embargo...puedes encontrar un lugar con un buen menú para darte buenos y efímeros momentos de satisfacción.
Ya estoy haciendo cuenta...
saludos
lunes, octubre 01, 2007
Ataduras eternas
Abrir los ojos, notar la erección matutina que me incita a seguir recostado, eso y que creo no poder mover mis mis piernas en la próxima hora, los parpados caen pero la alarma suena, la apago, una mosca zumba cerca de mis oidos, las campanas suenan y mi aliento me recuerda que debí haberme lavado los dientes la noche (tarde y día) anterior, la dermo grasa que ha segregado mi máquina no ha sido vista todavía, pero puedo sentirla sobre mi como cera que me mantiene en la misma posición, viendo al techo estático. Estar condenado a esta máquina puede ser un gran pesar, si no fuera por aquella extraña motivación, un incentivo que hace que me levante y piense en la nieve del volcán, la satisfacción especulada y mental me levanta del reposo y creo que también a la máquina se le puede alimentar de placer, después de todo no es tan malo.
Apagar alarma.
Saludos
Abrir los ojos, notar la erección matutina que me incita a seguir recostado, eso y que creo no poder mover mis mis piernas en la próxima hora, los parpados caen pero la alarma suena, la apago, una mosca zumba cerca de mis oidos, las campanas suenan y mi aliento me recuerda que debí haberme lavado los dientes la noche (tarde y día) anterior, la dermo grasa que ha segregado mi máquina no ha sido vista todavía, pero puedo sentirla sobre mi como cera que me mantiene en la misma posición, viendo al techo estático. Estar condenado a esta máquina puede ser un gran pesar, si no fuera por aquella extraña motivación, un incentivo que hace que me levante y piense en la nieve del volcán, la satisfacción especulada y mental me levanta del reposo y creo que también a la máquina se le puede alimentar de placer, después de todo no es tan malo.
Apagar alarma.
Saludos
Adapting Solondz
It was confessional, yet dishonest. Paulina pretends to be horrified by the sexuality that she in fact fetishizes. She subsumes herself to the myth of the indigenous national male potency, but then doesn't follow through. She thinks she 'respects Native Mexicans,' she thinks they're 'cool,' 'exotic,' what a notch he 'd make in her belt, but, of course, it all comes down to mandingo cliché, and he calls her on it. In classic racist tradition she demonizes, then runs for cover. But then, how could she behave otherwise? She's just a spoiled suburban white girl with a Benneton rainbow complex, she would never find her own place between the conquered and the conqueror, without noticing it she accidentally remarks the Eurocentric context to which she´s condemned by avoiding her situational social perception. It's just my opinion, and what do I know... but I think it's a callow piece of writing.
Si Belle & Sebastian la tocarán con trompetas de mariachi.
Saludos
It was confessional, yet dishonest. Paulina pretends to be horrified by the sexuality that she in fact fetishizes. She subsumes herself to the myth of the indigenous national male potency, but then doesn't follow through. She thinks she 'respects Native Mexicans,' she thinks they're 'cool,' 'exotic,' what a notch he 'd make in her belt, but, of course, it all comes down to mandingo cliché, and he calls her on it. In classic racist tradition she demonizes, then runs for cover. But then, how could she behave otherwise? She's just a spoiled suburban white girl with a Benneton rainbow complex, she would never find her own place between the conquered and the conqueror, without noticing it she accidentally remarks the Eurocentric context to which she´s condemned by avoiding her situational social perception. It's just my opinion, and what do I know... but I think it's a callow piece of writing.
Si Belle & Sebastian la tocarán con trompetas de mariachi.
Saludos
Recovering The Tropic
Living in the midst of the world where there was a plethora of the new I attached myseld to the old. In every object there was a minute particle which particularly claimed my attention. I had a microcospic eye for the blemish, for the grain of ugliness which to me constituted the sole beauty of the object. Whatever set the object apart, or made it unserviceable, or gave it a date, attracted and endeared it to me. If this was perverse it was also healthy, considering that I was not destined to belong to this world which was springing up about me. Soon I too would become like these objects which I venerated, a thing apart, a non-useful member of society.
Henry Miller.
Sale del baul a jalones.
Saludos
Living in the midst of the world where there was a plethora of the new I attached myseld to the old. In every object there was a minute particle which particularly claimed my attention. I had a microcospic eye for the blemish, for the grain of ugliness which to me constituted the sole beauty of the object. Whatever set the object apart, or made it unserviceable, or gave it a date, attracted and endeared it to me. If this was perverse it was also healthy, considering that I was not destined to belong to this world which was springing up about me. Soon I too would become like these objects which I venerated, a thing apart, a non-useful member of society.
Henry Miller.
Sale del baul a jalones.
Saludos
jueves, septiembre 27, 2007
breras.
He aqui las muralla que impiden, las paredes en las que me arrastro cuando resbalo verticalmente en mis fallidos intentos de saltarlas y gritar y ver y tocar la luz, o la ausencia de ella, los muros no me dan nada más que efímeras distracciones de satisfacción orgásmica en las que muchos se sumergen y de aquel lodo pocos sacan la cara para podersela limpiar, los demás se revuelcan en ella y comen como cerdos, yo me he ensuciado y me quiero limpiar, quiero brincar las paredes, saltar fuerte y tomar la orilla con los dedos, jalar hacia mi fuertemente y en el momento preciso gritar para ver lo que podría haber más allá, según yo se vería mas o menos así, de no ser así la barda ya habría sido saltada...
He aqui las muralla que impiden, las paredes en las que me arrastro cuando resbalo verticalmente en mis fallidos intentos de saltarlas y gritar y ver y tocar la luz, o la ausencia de ella, los muros no me dan nada más que efímeras distracciones de satisfacción orgásmica en las que muchos se sumergen y de aquel lodo pocos sacan la cara para podersela limpiar, los demás se revuelcan en ella y comen como cerdos, yo me he ensuciado y me quiero limpiar, quiero brincar las paredes, saltar fuerte y tomar la orilla con los dedos, jalar hacia mi fuertemente y en el momento preciso gritar para ver lo que podría haber más allá, según yo se vería mas o menos así, de no ser así la barda ya habría sido saltada...
Saludos
lunes, septiembre 24, 2007
Los que fueron
Camino sobre el mismo calzado, lo que se interpone entre mi pie y las veredas que camino tiene una comunión conmigo, no cambio de tenis hasta que ellos piden su descanso, los últimos tienen grandes historias, viajaron conmigo hasta los rincones mas recónditos, sobre muy distintos tipos de superficie, hoyos de los lados (gracias a mis pies de tamal) y agujetas deshilachadas, suela lisa y lo mejor de todo, el moldeo perfecto para que mis pies (y es que uno es más grande que otro) entraran y salieran sin minimo esfuerzo, ahi van, materiales sin sentido que cobran vida en la memoria, los de ahora ya tienen su historia, la primera, haberles dado descanso a estos, los anteriores, los que ya fueron.
Camino sobre el mismo calzado, lo que se interpone entre mi pie y las veredas que camino tiene una comunión conmigo, no cambio de tenis hasta que ellos piden su descanso, los últimos tienen grandes historias, viajaron conmigo hasta los rincones mas recónditos, sobre muy distintos tipos de superficie, hoyos de los lados (gracias a mis pies de tamal) y agujetas deshilachadas, suela lisa y lo mejor de todo, el moldeo perfecto para que mis pies (y es que uno es más grande que otro) entraran y salieran sin minimo esfuerzo, ahi van, materiales sin sentido que cobran vida en la memoria, los de ahora ya tienen su historia, la primera, haberles dado descanso a estos, los anteriores, los que ya fueron.
Saludos
viernes, septiembre 21, 2007
Bici
Pedaleando me doy cuenta de que cuando saco la bicicleta del lugar en el que estaba estacionada, a pesar de dejarla ahi todos los días y creer que por alguna extraña razón se ha convertido en "mi lugar", al momento de sacarla se convierte en el lugar de alguien más, en verdad nucna fue mío, solo robé un espacio sin dueño con el que estupidamente me identifico, pero aún, no sólo sucede con aquella ranura en la que entra la llanta de mi bicicleta.
saludos
Pedaleando me doy cuenta de que cuando saco la bicicleta del lugar en el que estaba estacionada, a pesar de dejarla ahi todos los días y creer que por alguna extraña razón se ha convertido en "mi lugar", al momento de sacarla se convierte en el lugar de alguien más, en verdad nucna fue mío, solo robé un espacio sin dueño con el que estupidamente me identifico, pero aún, no sólo sucede con aquella ranura en la que entra la llanta de mi bicicleta.
saludos
jueves, septiembre 20, 2007
Pissing in the wind B.D.B.
Y de repente, al abrir los ojos me doy cuenta de que la memoria no es nada más que una serie de imagenes idealizadas, que la realidad no es real sin importar que tan tangible sea y que el romance es una pelicula de blanco y negro de un dialogo que nunca me atreveré a decir.
Las teclas se desprenden del tablero y vuelan en el aire, me atacan y forma palabras incomprensibles "tu" dice una de ellas, "verdad" es otra que se forma entre varias, como "moral" y "razon". Me golpean por todas partes, algunas letras se esconden bajo mi ropa y me cortan con la orilla, afortunadamente la barra espaciadora siempre estará en su lugar.
Cierro los ojos y vuelvo a la realidad, aquella en la que soy un ser importante, de gran ego y escualidas pretensiones, una en la que el romance sucederá a todo color y diré las palabras que desencadenarán la respuesta ideal, una en la que la memoria es única e inalterable, regreso a mi realidad que es tan tangible como la fantasia masturbatoria de las noches lluviosas, regreso a una realidad que se vuelve cada vez más frustrante, una de la que pronto escaparé.
Saludos
Y de repente, al abrir los ojos me doy cuenta de que la memoria no es nada más que una serie de imagenes idealizadas, que la realidad no es real sin importar que tan tangible sea y que el romance es una pelicula de blanco y negro de un dialogo que nunca me atreveré a decir.
Las teclas se desprenden del tablero y vuelan en el aire, me atacan y forma palabras incomprensibles "tu" dice una de ellas, "verdad" es otra que se forma entre varias, como "moral" y "razon". Me golpean por todas partes, algunas letras se esconden bajo mi ropa y me cortan con la orilla, afortunadamente la barra espaciadora siempre estará en su lugar.
Cierro los ojos y vuelvo a la realidad, aquella en la que soy un ser importante, de gran ego y escualidas pretensiones, una en la que el romance sucederá a todo color y diré las palabras que desencadenarán la respuesta ideal, una en la que la memoria es única e inalterable, regreso a mi realidad que es tan tangible como la fantasia masturbatoria de las noches lluviosas, regreso a una realidad que se vuelve cada vez más frustrante, una de la que pronto escaparé.
Saludos
domingo, septiembre 16, 2007
Hoy
La patria se pinta en tres colores, uno del color de dolares, otro de las blancas tunicas de los padres que han impedido un avance por el bien de la instituciòn de la cruz y finalmente, el rojo, esa si es sangre, de la gente que a diario muere en miseras condiciones. Esa es la celebrac`´on de una nación que exalta la traición y la corrupción, una nación de pocos ricos riquísimos y de muchos pobres pobrísimos.
Hoy celebremos al territorio delimitado por robos al sur y regalos al norte, aquel conquistado por su misma gente, uno de los territorios que pone al indígena muerto como símbolo de orgullo nacional, pero al indígena vivo lo condena a lugares remotos para que muera sin ser visto, sin registro de su existencia cae aquello de lo que nos jactamos.
Este día tocaremos trompetas y guitarras, montaremos caballos y beberemos vinos, todos traidos desde Europa con el precio de mucha sangre inocente; ejerceremos sin culpa, un natural racismo que trae de manera nata cada uno de los habitantes de esta nación, que el complejo de superioridad del blanco se disfrace con un bigote comprado en algún semaforo de la gran urbe.
La televisora del estado nos recuerda lo valiente que hemos sido a través de series protagonizadas por personas que sin duda representan más la etnografía alemana que una local, todos aplaudimos la versión de los historiadores que mienten por crear una versión de los ganadores o los perdedores con honor, cuando en verdad caminamos sobre una historia de huesos y tierras vendidas.
Hoy beberemos cervezas nacionales y tequila para olvidar y al final de la noche gritar al unisono con un presidente que parece ser un mejor gobernador para los de allá arriba que para los de aquí abajo:
¡Viva México! ¿Viva?
Saludos
La patria se pinta en tres colores, uno del color de dolares, otro de las blancas tunicas de los padres que han impedido un avance por el bien de la instituciòn de la cruz y finalmente, el rojo, esa si es sangre, de la gente que a diario muere en miseras condiciones. Esa es la celebrac`´on de una nación que exalta la traición y la corrupción, una nación de pocos ricos riquísimos y de muchos pobres pobrísimos.
Hoy celebremos al territorio delimitado por robos al sur y regalos al norte, aquel conquistado por su misma gente, uno de los territorios que pone al indígena muerto como símbolo de orgullo nacional, pero al indígena vivo lo condena a lugares remotos para que muera sin ser visto, sin registro de su existencia cae aquello de lo que nos jactamos.
Este día tocaremos trompetas y guitarras, montaremos caballos y beberemos vinos, todos traidos desde Europa con el precio de mucha sangre inocente; ejerceremos sin culpa, un natural racismo que trae de manera nata cada uno de los habitantes de esta nación, que el complejo de superioridad del blanco se disfrace con un bigote comprado en algún semaforo de la gran urbe.
La televisora del estado nos recuerda lo valiente que hemos sido a través de series protagonizadas por personas que sin duda representan más la etnografía alemana que una local, todos aplaudimos la versión de los historiadores que mienten por crear una versión de los ganadores o los perdedores con honor, cuando en verdad caminamos sobre una historia de huesos y tierras vendidas.
Hoy beberemos cervezas nacionales y tequila para olvidar y al final de la noche gritar al unisono con un presidente que parece ser un mejor gobernador para los de allá arriba que para los de aquí abajo:
¡Viva México! ¿Viva?
Saludos
miércoles, septiembre 05, 2007
Trazos (y trancazos)de una cursileria obligada (y de una mujer que ya hasta el blog esta editando y redactando, ssshhh!)
Trazo por trazo, Carlos dibuja a la sociedad que se aglutina en el parque los domingos, se caracterizaba por su humildad y talento, también mucha generosidad, un día una mujer vino a él y para agradecerle el favor del retrato gratuito le regaló una brocha especial, de mango azul y muy duro, de un material que nunca había visto, suaves cerdas y aún así, sencilla imagen. Desde el momento en que probó el pincel se dio cuenta de que daba trazos muy particulares, trazos que contenían la cantidad correcta de pintura como para delinear la piel en aquellos codiciados retratos, la primera vez que lo intentó notó que la bella modelo que usaba se movía al ras de tal pincel “hace cosquillas” “se siente chistoso”. Carlos no podía creerlo, su pincel tocaba al pintar.
Carlos conoció a varias chicas en el parque, les daba unos esbozos de prueba de su nueva e increíble habilidad, después las llevaría al que se había convertido en su estudio personal, su habitación. Los trazos a veces causaban cosquillas, otras veces los retratos se ponían más personales “como en Titanic” les decía Carlos.
Cierto día, entre el alzado ego de Carlos recibió a una joven bella pero de apagado carisma, escasos recursos de socializar, llegó empujada por la señora grande que en otrora le había regalado el pincel. “Si solo pintas a mi nieta con una sonrisa, el pincel será todo tuyo, si no, obtendrá cualidades negativas” le suspiró al odio. Carlos creyó que tendría la facilidad de cosquillear con las delgadas fibras del pincel para pasarla bajo su mentón o aéreas estratégicas para hacerla sonreír, la chica no se inmutó ante sus pinceladas. Sorprendido, aunque más bien asustado, Carlos se acercó a ella para intentar hacerla reír, la gente de la plaza se burlaba de él. Frustrado regresó a su banquillo a terminar la pintura de la desanimada joven.
“Te veo a las 5, tendremos una sesión privada” le murmuró molestamente Carlos a la nieta que sólo asintió “aja”. Llegando a casa del frustrado pintor, inmediatamente la colocó en diversas posiciones, con el sol en la cara e incluso intentó hacerle cosquillas con el pincel directamente “ya te dije que no tengo cosquillas” insistía desganadamente la modelo. “Algo, algo se debe poder hacer contigo”.
Carlos pintó por días seguidos, al terminar un retrato comenzaba otro, su casa se tapizó de esbozos de una mujer sin sonrisa, pero que con el tiempo su semblante se iba cuarteando, la mirada se veía cada vez más nublada y mientras Carlos seguía obsesionado por conseguir una ondulante línea en su cara, pequeñas muecas se empezaban a dibujar sin que lo notara.
“No entiendo por que te obsesiona tanto que sonría” lo cuestionó, “no es posible que no puedas sonreír, debe ser este cochino pincel, maldito, todo es su culpa, que se vaya al diablo y se lo meta por donde mejor le quepa, me tiene aquí metido, que se queden su pincel, al fin que la risa está sobrevalorada!” Carlos arrojó el pincel y al golpear la pared se rompió en cachitos, la joven estalló en risas y él también.
Así fue como Carlos consiguió dominar las destrezas de la pintura y ella…ella era une mujer que todavía no sonreía, más que en unos momentos muy especiales.
Carlos: Ya, vamos al cuarto, ya se fueron todos. (Besos).
Ella: (Risas) Bueno, ahora te alcanzo.
Fin
Saludo(nide)s
Trazo por trazo, Carlos dibuja a la sociedad que se aglutina en el parque los domingos, se caracterizaba por su humildad y talento, también mucha generosidad, un día una mujer vino a él y para agradecerle el favor del retrato gratuito le regaló una brocha especial, de mango azul y muy duro, de un material que nunca había visto, suaves cerdas y aún así, sencilla imagen. Desde el momento en que probó el pincel se dio cuenta de que daba trazos muy particulares, trazos que contenían la cantidad correcta de pintura como para delinear la piel en aquellos codiciados retratos, la primera vez que lo intentó notó que la bella modelo que usaba se movía al ras de tal pincel “hace cosquillas” “se siente chistoso”. Carlos no podía creerlo, su pincel tocaba al pintar.
Carlos conoció a varias chicas en el parque, les daba unos esbozos de prueba de su nueva e increíble habilidad, después las llevaría al que se había convertido en su estudio personal, su habitación. Los trazos a veces causaban cosquillas, otras veces los retratos se ponían más personales “como en Titanic” les decía Carlos.
Cierto día, entre el alzado ego de Carlos recibió a una joven bella pero de apagado carisma, escasos recursos de socializar, llegó empujada por la señora grande que en otrora le había regalado el pincel. “Si solo pintas a mi nieta con una sonrisa, el pincel será todo tuyo, si no, obtendrá cualidades negativas” le suspiró al odio. Carlos creyó que tendría la facilidad de cosquillear con las delgadas fibras del pincel para pasarla bajo su mentón o aéreas estratégicas para hacerla sonreír, la chica no se inmutó ante sus pinceladas. Sorprendido, aunque más bien asustado, Carlos se acercó a ella para intentar hacerla reír, la gente de la plaza se burlaba de él. Frustrado regresó a su banquillo a terminar la pintura de la desanimada joven.
“Te veo a las 5, tendremos una sesión privada” le murmuró molestamente Carlos a la nieta que sólo asintió “aja”. Llegando a casa del frustrado pintor, inmediatamente la colocó en diversas posiciones, con el sol en la cara e incluso intentó hacerle cosquillas con el pincel directamente “ya te dije que no tengo cosquillas” insistía desganadamente la modelo. “Algo, algo se debe poder hacer contigo”.
Carlos pintó por días seguidos, al terminar un retrato comenzaba otro, su casa se tapizó de esbozos de una mujer sin sonrisa, pero que con el tiempo su semblante se iba cuarteando, la mirada se veía cada vez más nublada y mientras Carlos seguía obsesionado por conseguir una ondulante línea en su cara, pequeñas muecas se empezaban a dibujar sin que lo notara.
“No entiendo por que te obsesiona tanto que sonría” lo cuestionó, “no es posible que no puedas sonreír, debe ser este cochino pincel, maldito, todo es su culpa, que se vaya al diablo y se lo meta por donde mejor le quepa, me tiene aquí metido, que se queden su pincel, al fin que la risa está sobrevalorada!” Carlos arrojó el pincel y al golpear la pared se rompió en cachitos, la joven estalló en risas y él también.
Así fue como Carlos consiguió dominar las destrezas de la pintura y ella…ella era une mujer que todavía no sonreía, más que en unos momentos muy especiales.
Carlos: Ya, vamos al cuarto, ya se fueron todos. (Besos).
Ella: (Risas) Bueno, ahora te alcanzo.
Fin
Saludo(nide)s
jueves, agosto 30, 2007
El pueblito de las caras cambiantes.
Busca departamento exageradamente, la familia lo presiona por conseguir algo, dicen que le caerá bien, Encuentra uno con genete muy amable, pero tienen muchos defectos, además dormiría en un sofa cama que muestra algunos resortes y rara vez tienes suerte de tener agua caliente, la biblioteca es impresionante para su pequeña vista, ve nombres de autores que hasta ese entonces sólo habia escuchado en las platicas de los adultos, esas en las que le daba miedo participar por la violenta euforia de los padres al diferir de opinión. La música parecía bueno y excitante, había un ambiente de humareda y luz difuminada a través de coloridas banderas y mantas que fungían de cortinas, el recordó que su madre y el padre de un amigo suyo tenían una fotografías que el admiraba, tenían en común a estrafalarios amigos sentados en las salas de casas distintas pero con la misma atmósfera, le gustaba la atmósfera, pero estaba consciente de que en su casa el disfrutaba de algunos lujos a los que se había malacostumbrado. A su padre no le gustaba la idea de que viviera en ese lugar, a pesar de que en algún momento el fue parte de aquellos contextos, no pagaría esa renta, pero se disponía a pagar más por asegurar que mientras su primogénito encontraba una manera de pagar su renta, él le encontraría un lugar de suficientes comodidades y ventajas, a manera de inversió claro, una muy paternal.
Analizó las casas a las que se iban sus amigos del barrio, llenas de los mismos personajes de siempre y uno que otro agregado cultural, el problema era que la comitiva que rodeaba a sus amigos en los últimos años no era de su agrado, no se daba cuenta de que era el el antisocial, el lugar estaba cerca y como sea, a sus amigos los conocía desde la infancia, pero la música de agudas notas y rosas notalidades en Lacoste le molestaban casi tanto o más que la actitud de aquellos jovenes que gastaban el dinero de sus padres como si lo hubieran ganado ellos mismo, o peor aun, como si sus padres lo hubieran ganado honestamente.Él comenzaba a darse cuenta de que terminaría lejos, si ya tenía el apoyo de sus padres no importaba tanto la culpa que pagaría por salir de la burbuja que lo había rodeado toda su vida, sería el momento en que tomaría algunos retratos y saldría caminando por las murallas mientras el resto de la comunidad lo veía retirarse con incertidumbre de aquella extraña partida. "Pero si lo tiene todo aquí, seguro se peleó con los de la casa, y ve, todavía le mandaron alimentos". En realidad sus padres lo llevaron a inspeccionar su nuevo hábitat, mas allá de las torres del norte y la cabeza gigante que delimitaba el fin de aquel escenario en que había interpretado toda su vida, sabía que después de ahi se libraba de la caricatura de si mismo que lo venía persiguiendo desde los mismos días en los que él notó que tenía una sombra, la sombra que ahi dejaba era una de muchos pequeños niños que no eran él, sino lo que la gente del feudo esperaban que fuera, después, con el tiempo, abusaría de la facilidad que era deshacerse de las máscaras que se iba poniendo, después también le daría miedo darse cuenta de que ninguna le quedaba bien, odió que le tomaran fotos por que se [ir]reconocía con caras distintas, caras que prefería no recordar, caras de lugares distintos donde había dejado su última máscara, y es que así era la única manera de quitársela, la abandonaba en un lugar, junto con sus personajes que se quedaban con la imagen de la máscara, lugares que prefería ver en mapas que en postales, así era más fácil decir "he pasado por ellos" que "estuve en ellos".
El principio para su habilidades del escapismo de la identidad fue en la provincia, el lugar al que lo conducían sus padres, más allá de las murallas había un exótico pueblito que daba lecciones morales a algunos y a otros se las destruía, una verdadera ruleta de los valores como ciudad, con los diarios cuestionamientos a los mismos,o en su debido caso, su reafirmación, en aquel pequeño burgués pueblillo fue donde aprendio a enamorar[se] y lo problemático, efímero y falaz que esto implicaba, la burguesía del lugar radicaba en su tamaño, ya que en su capacidad concentraba a potencias de todas las provincias y a otras cuantas que también habían salido del gran feudo, pero que nunca había visto por que ya estaban más allá de sus torres, "(el enamoramiento) es una pérdida de tiempo, pero una viciosa manera de ocupar el ocio" pensaría después de algunos años.
La renta era costeable, no por eso fácil de pagar, los libreros, aunque más clásicos en sus autores, estaban estilizados de una manera muy atractiva al ojo, unos buenos sillones para leer, ver televisión o simplemente pasar el tiempo, vecinas bellas y muchos expendios de alcohol y café para distraer a las neuronas llamaban la atención por su abundancia y bajos precios, el lugar perfecto para aprender que la identidad es algo que se puede olvidar, que el pasado parece peligrosamente fácil de borrar pero que es una cicatriz facial que solo se desintegra con la vida misma, el fantasma que es la marca que algunos adultos que batallaron contra el acné juvenil quieren eliminar aunque se corten más la piel en fallidas soluciones. En aquel lugar los nombres eran pasajerons, no importaban tanto pues eventualmente partirían, las personas eran fondos de pantalla en las computadoras de los indecisos, rostros movibles y facilmente remplazables, así sería el resto de su vida, salvo por algunos pocos, poquísimos rostros en los que pensaba sin importar la máscara que usara, rostros del feudo y de la infancia, otros de pueblos lejanos y de sistemas feudales distintos, pero todos amurallados, e incluso algún rostro joven con el que querría alienarse en aquel pueblito de las caras cambiantes.
El pueblito
Busca departamento exageradamente, la familia lo presiona por conseguir algo, dicen que le caerá bien, Encuentra uno con genete muy amable, pero tienen muchos defectos, además dormiría en un sofa cama que muestra algunos resortes y rara vez tienes suerte de tener agua caliente, la biblioteca es impresionante para su pequeña vista, ve nombres de autores que hasta ese entonces sólo habia escuchado en las platicas de los adultos, esas en las que le daba miedo participar por la violenta euforia de los padres al diferir de opinión. La música parecía bueno y excitante, había un ambiente de humareda y luz difuminada a través de coloridas banderas y mantas que fungían de cortinas, el recordó que su madre y el padre de un amigo suyo tenían una fotografías que el admiraba, tenían en común a estrafalarios amigos sentados en las salas de casas distintas pero con la misma atmósfera, le gustaba la atmósfera, pero estaba consciente de que en su casa el disfrutaba de algunos lujos a los que se había malacostumbrado. A su padre no le gustaba la idea de que viviera en ese lugar, a pesar de que en algún momento el fue parte de aquellos contextos, no pagaría esa renta, pero se disponía a pagar más por asegurar que mientras su primogénito encontraba una manera de pagar su renta, él le encontraría un lugar de suficientes comodidades y ventajas, a manera de inversió claro, una muy paternal.
Analizó las casas a las que se iban sus amigos del barrio, llenas de los mismos personajes de siempre y uno que otro agregado cultural, el problema era que la comitiva que rodeaba a sus amigos en los últimos años no era de su agrado, no se daba cuenta de que era el el antisocial, el lugar estaba cerca y como sea, a sus amigos los conocía desde la infancia, pero la música de agudas notas y rosas notalidades en Lacoste le molestaban casi tanto o más que la actitud de aquellos jovenes que gastaban el dinero de sus padres como si lo hubieran ganado ellos mismo, o peor aun, como si sus padres lo hubieran ganado honestamente.Él comenzaba a darse cuenta de que terminaría lejos, si ya tenía el apoyo de sus padres no importaba tanto la culpa que pagaría por salir de la burbuja que lo había rodeado toda su vida, sería el momento en que tomaría algunos retratos y saldría caminando por las murallas mientras el resto de la comunidad lo veía retirarse con incertidumbre de aquella extraña partida. "Pero si lo tiene todo aquí, seguro se peleó con los de la casa, y ve, todavía le mandaron alimentos". En realidad sus padres lo llevaron a inspeccionar su nuevo hábitat, mas allá de las torres del norte y la cabeza gigante que delimitaba el fin de aquel escenario en que había interpretado toda su vida, sabía que después de ahi se libraba de la caricatura de si mismo que lo venía persiguiendo desde los mismos días en los que él notó que tenía una sombra, la sombra que ahi dejaba era una de muchos pequeños niños que no eran él, sino lo que la gente del feudo esperaban que fuera, después, con el tiempo, abusaría de la facilidad que era deshacerse de las máscaras que se iba poniendo, después también le daría miedo darse cuenta de que ninguna le quedaba bien, odió que le tomaran fotos por que se [ir]reconocía con caras distintas, caras que prefería no recordar, caras de lugares distintos donde había dejado su última máscara, y es que así era la única manera de quitársela, la abandonaba en un lugar, junto con sus personajes que se quedaban con la imagen de la máscara, lugares que prefería ver en mapas que en postales, así era más fácil decir "he pasado por ellos" que "estuve en ellos".
El principio para su habilidades del escapismo de la identidad fue en la provincia, el lugar al que lo conducían sus padres, más allá de las murallas había un exótico pueblito que daba lecciones morales a algunos y a otros se las destruía, una verdadera ruleta de los valores como ciudad, con los diarios cuestionamientos a los mismos,o en su debido caso, su reafirmación, en aquel pequeño burgués pueblillo fue donde aprendio a enamorar[se] y lo problemático, efímero y falaz que esto implicaba, la burguesía del lugar radicaba en su tamaño, ya que en su capacidad concentraba a potencias de todas las provincias y a otras cuantas que también habían salido del gran feudo, pero que nunca había visto por que ya estaban más allá de sus torres, "(el enamoramiento) es una pérdida de tiempo, pero una viciosa manera de ocupar el ocio" pensaría después de algunos años.
La renta era costeable, no por eso fácil de pagar, los libreros, aunque más clásicos en sus autores, estaban estilizados de una manera muy atractiva al ojo, unos buenos sillones para leer, ver televisión o simplemente pasar el tiempo, vecinas bellas y muchos expendios de alcohol y café para distraer a las neuronas llamaban la atención por su abundancia y bajos precios, el lugar perfecto para aprender que la identidad es algo que se puede olvidar, que el pasado parece peligrosamente fácil de borrar pero que es una cicatriz facial que solo se desintegra con la vida misma, el fantasma que es la marca que algunos adultos que batallaron contra el acné juvenil quieren eliminar aunque se corten más la piel en fallidas soluciones. En aquel lugar los nombres eran pasajerons, no importaban tanto pues eventualmente partirían, las personas eran fondos de pantalla en las computadoras de los indecisos, rostros movibles y facilmente remplazables, así sería el resto de su vida, salvo por algunos pocos, poquísimos rostros en los que pensaba sin importar la máscara que usara, rostros del feudo y de la infancia, otros de pueblos lejanos y de sistemas feudales distintos, pero todos amurallados, e incluso algún rostro joven con el que querría alienarse en aquel pueblito de las caras cambiantes.
El pueblito
Foto sacado del blog de ella
Saludos
lunes, agosto 27, 2007
Sshhh!
Guardo un secreto, en realidad guardo muchos secretos, información que valoro por mi moral en proceso de (re)deconstrucción, mis más intimos deseos y uno que otro complejo que guardo enraizado muy en el fondo. Tengo secretos de mi infancia, sobre lo que hacia y fantaseaba, cosas que nadie sabe. Hay otros secretos sobre mi cuerpo y experiencias pasadas que a veces prefiero olvidar, existen unos sobre mis actividades, eso que hago cuando estoy solo y lo que dejo de hacer.
Normalmente los pensamientos los divulgo, de una u otra forma busco a esa audiencia a la que le pueden interesar las babosadas que nacen en mi pequeña cabeza, a cambio de eso también escucho y a partir de ahi creo más aún, por irreverente e irrelevante que sea escupó lo que ocurre.
Pero hay otros secretos, los deseos mas profundos, los que me hacen pensar, las incontrolables fantasias, esos son los que se guardan, mi lado vulgar y carnal normalmente duerme de día para salir a picarme las costillas cuando duermo, normalmente el miedo invade cuando esa obscura parte de mi me susurra "este eres tu, no te hagas pendejo". Esos so los que no digo, por peligro y por temor a no estar al nivel de mis fantasias, sobre todo un temor a que me diga "no entiendo por que piensas eso" y que al momento de querer explicarme, ni siquiera entienda de donde vienen estos pensamientos.
Lo que si es que estos secretos alimentan mi vida, me hacen sentir especial y creer que nadie, ni siuqiera (mucho menos) tú me conoces, por que precisamente eres parte de mi secreto, cuando me doy cuenta ya vivo en una mentira que ante mis ingenuos ojos es una verdad a medias, una máscara engañosa de un personaje de mi mismo, el protagonista de mi vida socialmente aceptada, el amigo fiel que esconde una mirada dificil de descifrar bajo las gafas de la ficción que esconden un semblante que grita "tu eres mi secreto, descubreme por favor!", pero que al ver a los ojos, calla y deja que la verdad a medias continue.
Saludos
Guardo un secreto, en realidad guardo muchos secretos, información que valoro por mi moral en proceso de (re)deconstrucción, mis más intimos deseos y uno que otro complejo que guardo enraizado muy en el fondo. Tengo secretos de mi infancia, sobre lo que hacia y fantaseaba, cosas que nadie sabe. Hay otros secretos sobre mi cuerpo y experiencias pasadas que a veces prefiero olvidar, existen unos sobre mis actividades, eso que hago cuando estoy solo y lo que dejo de hacer.
Normalmente los pensamientos los divulgo, de una u otra forma busco a esa audiencia a la que le pueden interesar las babosadas que nacen en mi pequeña cabeza, a cambio de eso también escucho y a partir de ahi creo más aún, por irreverente e irrelevante que sea escupó lo que ocurre.
Pero hay otros secretos, los deseos mas profundos, los que me hacen pensar, las incontrolables fantasias, esos son los que se guardan, mi lado vulgar y carnal normalmente duerme de día para salir a picarme las costillas cuando duermo, normalmente el miedo invade cuando esa obscura parte de mi me susurra "este eres tu, no te hagas pendejo". Esos so los que no digo, por peligro y por temor a no estar al nivel de mis fantasias, sobre todo un temor a que me diga "no entiendo por que piensas eso" y que al momento de querer explicarme, ni siquiera entienda de donde vienen estos pensamientos.
Lo que si es que estos secretos alimentan mi vida, me hacen sentir especial y creer que nadie, ni siuqiera (mucho menos) tú me conoces, por que precisamente eres parte de mi secreto, cuando me doy cuenta ya vivo en una mentira que ante mis ingenuos ojos es una verdad a medias, una máscara engañosa de un personaje de mi mismo, el protagonista de mi vida socialmente aceptada, el amigo fiel que esconde una mirada dificil de descifrar bajo las gafas de la ficción que esconden un semblante que grita "tu eres mi secreto, descubreme por favor!", pero que al ver a los ojos, calla y deja que la verdad a medias continue.
Saludos
viernes, agosto 24, 2007
Maestro Veloso
Bailó samba con una holgada playera que lo colgaba como titere, su voz fue una orquesta que enchinó más de una piel, entonó a la emrbiagada paloma que encara a los mexicanos, sacó el funk mas funky en inglés, español y un sensual y agudo portugués, rockeó bien fuerte y hasta un flamenco latinizado se hechó, el público seguramente no encuentra la manera de sobarse las palmas de tanto aplauso, los hermanos latinoamericanos del cono sur se dieron cita junto con uno que otro personaje ´de la escena musical, al final no importo, todos fiestearon y en silencio dejaron que el auditorio le hiciera eco al "cucurrucucu" más agudo e intenso que ha escuchado en su haber. Gracias Caetano.
Saludos
Bailó samba con una holgada playera que lo colgaba como titere, su voz fue una orquesta que enchinó más de una piel, entonó a la emrbiagada paloma que encara a los mexicanos, sacó el funk mas funky en inglés, español y un sensual y agudo portugués, rockeó bien fuerte y hasta un flamenco latinizado se hechó, el público seguramente no encuentra la manera de sobarse las palmas de tanto aplauso, los hermanos latinoamericanos del cono sur se dieron cita junto con uno que otro personaje ´de la escena musical, al final no importo, todos fiestearon y en silencio dejaron que el auditorio le hiciera eco al "cucurrucucu" más agudo e intenso que ha escuchado en su haber. Gracias Caetano.
Saludos
jueves, agosto 16, 2007
Casa de Cristal
Me mudé hace un par de años, tan lujosa y decorada, me convencí al verla inmediatamente "tengo que vivir aqui" me dije a primera vista. Me imaginaba corriendo por las mañanas en sus jardines y sentado en las soleadas bancas para leer, en ese momento no pensaba que no era ni un gran deportista ni un gran lector. Después me daría cuenta de que no era un lugar para lectores ni deportistas, solo tenía la fachada correcta.
La renta es cara, solía creer que el precio lo valía, grandes esfuerzos tomaban lugar para dormir bajo ese techo. El vecindario es un poco extraño, a pesar del tiempo todavia me siento foraneo en el lugar, la misma casa conserva un incomodo olor a nuevo que impresiona mucho pero imposibilita mutar su propio nombre a hogar.
Las ventanas fueron algo que me llamaron mucho la atención, grandes ventanales por todas partes que inundaban de luz todas las habitaciones, como disfrutaba sentir aquel sol blanco anranajado golpear mi rostro a traves de tremendo vidrio; para los momentos de privacidad y ocio se podían bajar unas cortinas rojas, bien gruesas para tenet momentos, necesarios momentos de obscuridad. Pero el último casero ha quitado las cortinas, de repente me siento observado y atacado por las miradas ajenas, las miradas internas y los ojos casi omnipresentes de un casero que quiere vender el inmueble.
No me queda más que cubrirme mojigatamente, ya no se puede andar con libertad por los distintos cuartos, los mutilados y pintados cuerpos desnudos deben de cubrirse, no hay rincón que se escape, aunque haya rincones mas visibles, ninguno se salva del ojo que todo lo ve. El ojo persecutor.
Que se le va a hacer, lo bueno es que mi contrato vence en cada vez menos tiempo.
Saludos
Me mudé hace un par de años, tan lujosa y decorada, me convencí al verla inmediatamente "tengo que vivir aqui" me dije a primera vista. Me imaginaba corriendo por las mañanas en sus jardines y sentado en las soleadas bancas para leer, en ese momento no pensaba que no era ni un gran deportista ni un gran lector. Después me daría cuenta de que no era un lugar para lectores ni deportistas, solo tenía la fachada correcta.
La renta es cara, solía creer que el precio lo valía, grandes esfuerzos tomaban lugar para dormir bajo ese techo. El vecindario es un poco extraño, a pesar del tiempo todavia me siento foraneo en el lugar, la misma casa conserva un incomodo olor a nuevo que impresiona mucho pero imposibilita mutar su propio nombre a hogar.
Las ventanas fueron algo que me llamaron mucho la atención, grandes ventanales por todas partes que inundaban de luz todas las habitaciones, como disfrutaba sentir aquel sol blanco anranajado golpear mi rostro a traves de tremendo vidrio; para los momentos de privacidad y ocio se podían bajar unas cortinas rojas, bien gruesas para tenet momentos, necesarios momentos de obscuridad. Pero el último casero ha quitado las cortinas, de repente me siento observado y atacado por las miradas ajenas, las miradas internas y los ojos casi omnipresentes de un casero que quiere vender el inmueble.
No me queda más que cubrirme mojigatamente, ya no se puede andar con libertad por los distintos cuartos, los mutilados y pintados cuerpos desnudos deben de cubrirse, no hay rincón que se escape, aunque haya rincones mas visibles, ninguno se salva del ojo que todo lo ve. El ojo persecutor.
Que se le va a hacer, lo bueno es que mi contrato vence en cada vez menos tiempo.
Saludos
domingo, agosto 12, 2007
jueves, agosto 09, 2007
intolerancia
No soporto a los que en este país apoyan ciegamente a algún partido político mientras atacan a otro. Aborrezco a los analistas que hablan rebuscadamente para explicar efectos sin sentido que ni ellos pueden explicar con sus teorías aprendidas en elitistas universidades, no se si es por que ellos no entienden que la política mexicana se hace a balazos o simplemente por que sus microfonos y cámaras no estan hechos para divulgar dolorosas verdades.
Detesto el racista elitismo que vivimos y aceptamos a diario en las calles de la nación, los medios masivos animan la cosa y las victimas de tal aberración compran el producto, negocio redondo y exterminio del indigena, del naco, del pobre y del moreno. Esto incluye a las separatistas medidas de desarrollos urbanos amurallados, el renacimiento de los feudos gracias a unos retrogradas con poder.
Respeto a las mujeres que se pintan como meta una maternidad prematura, pero me cuesta entender que a estas alturas el estado no sea capaz de informarle al pueblo que tener una familia antes de los 20 no es una necesidad. De igual manera admiro a aquellos que le dedican su vida a una creencia religiosa, hasta el punto en que consideran que yo, y todos aquellos que no profesan sus creencias valemos menos o pertenecemos a una categoria inferior en la escala natural.
Me molesta el eurocentrismo latinoamericano y que los gringos llamen a su país América, me jode que pongamos la lupa en nuestra frontera norte pero nos olvidemos de las salvajadas que hacemos en la frontera sur, me chinga la distribución de las riquezas, la doble moral, los nacionalismos exaltados, la homofobia y el ultraderechismo estadounidense.
Pero bueno, que se le va a hacer...solo era una descarga rapida, creo que la mayor parte del tiempo me es dificil tolerarme a mi mismo y lo que represento, asi que empiezo mal y de malas.
saludos
No soporto a los que en este país apoyan ciegamente a algún partido político mientras atacan a otro. Aborrezco a los analistas que hablan rebuscadamente para explicar efectos sin sentido que ni ellos pueden explicar con sus teorías aprendidas en elitistas universidades, no se si es por que ellos no entienden que la política mexicana se hace a balazos o simplemente por que sus microfonos y cámaras no estan hechos para divulgar dolorosas verdades.
Detesto el racista elitismo que vivimos y aceptamos a diario en las calles de la nación, los medios masivos animan la cosa y las victimas de tal aberración compran el producto, negocio redondo y exterminio del indigena, del naco, del pobre y del moreno. Esto incluye a las separatistas medidas de desarrollos urbanos amurallados, el renacimiento de los feudos gracias a unos retrogradas con poder.
Respeto a las mujeres que se pintan como meta una maternidad prematura, pero me cuesta entender que a estas alturas el estado no sea capaz de informarle al pueblo que tener una familia antes de los 20 no es una necesidad. De igual manera admiro a aquellos que le dedican su vida a una creencia religiosa, hasta el punto en que consideran que yo, y todos aquellos que no profesan sus creencias valemos menos o pertenecemos a una categoria inferior en la escala natural.
Me molesta el eurocentrismo latinoamericano y que los gringos llamen a su país América, me jode que pongamos la lupa en nuestra frontera norte pero nos olvidemos de las salvajadas que hacemos en la frontera sur, me chinga la distribución de las riquezas, la doble moral, los nacionalismos exaltados, la homofobia y el ultraderechismo estadounidense.
Pero bueno, que se le va a hacer...solo era una descarga rapida, creo que la mayor parte del tiempo me es dificil tolerarme a mi mismo y lo que represento, asi que empiezo mal y de malas.
saludos
Status
Estoy desempolvando las viejas fotografias, al tomarlas y comprarlas con los rostros cambiantes tengo problemas en reconocerlos. Veo mi infantil mirada y la entiendo a la perfección cuando contrasto con el espejo, el problema es que parece ser que soy el único en encontrar los vínculos y desentenderme de los demás.
No hay puentes que conecten a las caras, y asi mi entorno empieza a tener huecos, negros hoyos que me dan nostalgia.
saludos
Estoy desempolvando las viejas fotografias, al tomarlas y comprarlas con los rostros cambiantes tengo problemas en reconocerlos. Veo mi infantil mirada y la entiendo a la perfección cuando contrasto con el espejo, el problema es que parece ser que soy el único en encontrar los vínculos y desentenderme de los demás.
No hay puentes que conecten a las caras, y asi mi entorno empieza a tener huecos, negros hoyos que me dan nostalgia.
saludos
Aisladas grutas internas
No lloro, pero soy muy llorón. Siempre ha sido una misteriosa e inexplicable reacción humana esa de llorar, las razones siempre son interesantes, el morbo que genera el llorón en los demás y el ridiculo e inofensivo rostro de aquel que derrama lagrimas.
Recuerdo con detalle casi cada ocasión que termino con la cara salada, asi de aislados e intensos son los casos, uno de los primeros que recuerdo es en preprimaria, durante el recreo me caigo y me pego en la frente, un pequeño pero doloroso raspón desactiva mis lagrimales y da inicio al show entre todos los niños que observan con miedo y morbo. Ah! Llorar en frente de otra persona, que cosa tan desagradable, no hay situación tan incomoda e indefensa en la que me pueda encontrar.
Una de las maestras me tomó en brazos y me dió una de las primeras lecciones de nacionalismo simbólico, rapidamente rompió un brazo de los magueyes que había ahí plantados a un lado, extrajo la sávila y me lo puso sobre la herida "con esto te vas a poner bien". La mexicanísima planta y su juguito me curaban y se convertían en una burbuja que me protegía de aquél circulo que me veía como si fuera yo el hombre elefante, pero uno muy chillón.
La muerte, por el otro lado, ha sido algo que nunca me ha empujado al llanto. Mi tio Pancho murió cuando yo rodeaba la decena de años, el primer velorio al que asistía, ese día es borroso, obscuro y lejano, llegamos cuando estaban a punto de meter la caja a uno de esos espacios para los cuerpos en la pared, era como en el tercer piso asio que usaron una grúa para subirla, mis primas lloraban insconolables a un lado, mi tia perdía la mirada, como si sus ojos fueran huecos, muchos sufrian del momento, la gran despedida. Entendía que no vería a mi tio nunca más, tan cariñoso y bromista que era, de rostro bonachón y grande, me sentía muy triste pero más que eso, me sentía culpable de no poder ser parte de aquella lloradera, no entendía que era lo que me imposibilitaba motrar mi solidaria tristeza a través de mis húmedos ojitos. La culpa sustituía a la tristeza, asi mi ego se preocupaba por mi infantil imagen en el día que el tio Pancho se volvió un constante sentimiento de culpa para mi.
Lloro aproximadamente dos veces al año, a veces más, muy pocas menos. Cuando eso sucede desquito todas aquellas ocasiones que me contengo, es imposible parar, el ritual usualmente consiste en encerrrarme en el baño y observar mi irreconicible semblante, tan irracional, tan inconrtolable. Cuando alcanzo ese punto las razones por el llanto son tantas, se desencadenan como ventanas de una computadora con virus y cada una trae imagenes que sueltan la salada cascada.
Al final de esas eternas sesiones de llanto, el alivio es impresionante, la satisfacción que deja limpiarme la cara, volverme a reconocer en el espejo, respirar y ver que ahi sigo pero más ligero, me hace pensar que las lagrimas son drogas interinas, placebos de los sensibleros y venenos de la razón, no me gusta llorar, pero soy un llorón.
saludos
No lloro, pero soy muy llorón. Siempre ha sido una misteriosa e inexplicable reacción humana esa de llorar, las razones siempre son interesantes, el morbo que genera el llorón en los demás y el ridiculo e inofensivo rostro de aquel que derrama lagrimas.
Recuerdo con detalle casi cada ocasión que termino con la cara salada, asi de aislados e intensos son los casos, uno de los primeros que recuerdo es en preprimaria, durante el recreo me caigo y me pego en la frente, un pequeño pero doloroso raspón desactiva mis lagrimales y da inicio al show entre todos los niños que observan con miedo y morbo. Ah! Llorar en frente de otra persona, que cosa tan desagradable, no hay situación tan incomoda e indefensa en la que me pueda encontrar.
Una de las maestras me tomó en brazos y me dió una de las primeras lecciones de nacionalismo simbólico, rapidamente rompió un brazo de los magueyes que había ahí plantados a un lado, extrajo la sávila y me lo puso sobre la herida "con esto te vas a poner bien". La mexicanísima planta y su juguito me curaban y se convertían en una burbuja que me protegía de aquél circulo que me veía como si fuera yo el hombre elefante, pero uno muy chillón.
La muerte, por el otro lado, ha sido algo que nunca me ha empujado al llanto. Mi tio Pancho murió cuando yo rodeaba la decena de años, el primer velorio al que asistía, ese día es borroso, obscuro y lejano, llegamos cuando estaban a punto de meter la caja a uno de esos espacios para los cuerpos en la pared, era como en el tercer piso asio que usaron una grúa para subirla, mis primas lloraban insconolables a un lado, mi tia perdía la mirada, como si sus ojos fueran huecos, muchos sufrian del momento, la gran despedida. Entendía que no vería a mi tio nunca más, tan cariñoso y bromista que era, de rostro bonachón y grande, me sentía muy triste pero más que eso, me sentía culpable de no poder ser parte de aquella lloradera, no entendía que era lo que me imposibilitaba motrar mi solidaria tristeza a través de mis húmedos ojitos. La culpa sustituía a la tristeza, asi mi ego se preocupaba por mi infantil imagen en el día que el tio Pancho se volvió un constante sentimiento de culpa para mi.
Lloro aproximadamente dos veces al año, a veces más, muy pocas menos. Cuando eso sucede desquito todas aquellas ocasiones que me contengo, es imposible parar, el ritual usualmente consiste en encerrrarme en el baño y observar mi irreconicible semblante, tan irracional, tan inconrtolable. Cuando alcanzo ese punto las razones por el llanto son tantas, se desencadenan como ventanas de una computadora con virus y cada una trae imagenes que sueltan la salada cascada.
Al final de esas eternas sesiones de llanto, el alivio es impresionante, la satisfacción que deja limpiarme la cara, volverme a reconocer en el espejo, respirar y ver que ahi sigo pero más ligero, me hace pensar que las lagrimas son drogas interinas, placebos de los sensibleros y venenos de la razón, no me gusta llorar, pero soy un llorón.
saludos
domingo, agosto 05, 2007
De otros regresos
Temazcalapa, pueblo entre el Estado de Mexico e HIdalgo, camino a las piramides. Creiamos que era el pueblo natal de la abuela, por eso (y por su propia petición) fuimos toda la familia extendida a comer al olvidado lugar.
En realidad, la abuela no fue parida ahi, sino en la capital, por el centralismo que no ha cambiado en mucho. Estuvo en el pueblo hasta que tuvo 8 meses y se la llevo su abuela, regreso a los 5 años solo para atestiguar la muerte de su madre (que no fungio mucho como tal) y volver a la urbe para quedarse de por vida.
Entre el polvo y el mezclado olor a comidas que habia ahi, sobre todo el de tortillas y carnitas que habia preparado el presidente municipal para acarrear a los pueblos aledaños a escuchar su informe de gobierno, todo el blanquiazul; la abuela no confeso el bastardo origen de una familia sin padre:
Ella, Nancy es hija de Vicente, tambien oriundo de Temazcalapa, el a su vez es hijo de Vicenta y un español que venia a conquistar la nación a traves de sus rezos ya que era fiel a su sotana y habia sido encomendado a proteger las almas desde la capilla local, sin embargo se vio tentado por los dulces muslos de la que vendria siendo mi...tatarabuela? El padre, de nombre Genaro, salio del pueblo, no se sabe si como castigo de su institución o por cuenta propia, pero es un buen principio para la chingada.
Según dijo la añeja pero cuerda cumpleañera, este tipo de familias bastardas cargan un tipo de maldición por las siguientes 5 generaciones, maldición que acorde a los calculos, terminaría en mi, mi hermano y mis primos. A menos que vuelva a concebir al pie del altar y por debajo de los hábitos. Otras 5?
Saludos
Temazcalapa, pueblo entre el Estado de Mexico e HIdalgo, camino a las piramides. Creiamos que era el pueblo natal de la abuela, por eso (y por su propia petición) fuimos toda la familia extendida a comer al olvidado lugar.
En realidad, la abuela no fue parida ahi, sino en la capital, por el centralismo que no ha cambiado en mucho. Estuvo en el pueblo hasta que tuvo 8 meses y se la llevo su abuela, regreso a los 5 años solo para atestiguar la muerte de su madre (que no fungio mucho como tal) y volver a la urbe para quedarse de por vida.
Entre el polvo y el mezclado olor a comidas que habia ahi, sobre todo el de tortillas y carnitas que habia preparado el presidente municipal para acarrear a los pueblos aledaños a escuchar su informe de gobierno, todo el blanquiazul; la abuela no confeso el bastardo origen de una familia sin padre:
Ella, Nancy es hija de Vicente, tambien oriundo de Temazcalapa, el a su vez es hijo de Vicenta y un español que venia a conquistar la nación a traves de sus rezos ya que era fiel a su sotana y habia sido encomendado a proteger las almas desde la capilla local, sin embargo se vio tentado por los dulces muslos de la que vendria siendo mi...tatarabuela? El padre, de nombre Genaro, salio del pueblo, no se sabe si como castigo de su institución o por cuenta propia, pero es un buen principio para la chingada.
Según dijo la añeja pero cuerda cumpleañera, este tipo de familias bastardas cargan un tipo de maldición por las siguientes 5 generaciones, maldición que acorde a los calculos, terminaría en mi, mi hermano y mis primos. A menos que vuelva a concebir al pie del altar y por debajo de los hábitos. Otras 5?
Saludos
viernes, agosto 03, 2007
Desde el sur
Somos seres condenados a navegar sin anclas. Nos espera una soledad disfrazada de bellos rostros intermitentes. Es una soledad amable que cala con el tiempo, como una osteoporosis prematura, nuestros huesos se llenaran de pequeños agujeros conforme nos empezamos a carcomer en una burbuja hecha de libros y peliculas, placebos de compañia, alimentos de nuestra unidad, herramientas para nuestra so0ledad en compañia.
*Confieso que odio el espanglish, el francoñol y el itañolo, pero me gustan mucho el portuñol y el rusoñol.
Saludos
Somos seres condenados a navegar sin anclas. Nos espera una soledad disfrazada de bellos rostros intermitentes. Es una soledad amable que cala con el tiempo, como una osteoporosis prematura, nuestros huesos se llenaran de pequeños agujeros conforme nos empezamos a carcomer en una burbuja hecha de libros y peliculas, placebos de compañia, alimentos de nuestra unidad, herramientas para nuestra so0ledad en compañia.
*Confieso que odio el espanglish, el francoñol y el itañolo, pero me gustan mucho el portuñol y el rusoñol.
Saludos
martes, julio 31, 2007
Vuelta en U
Lenta metamorfosis social, aunada al continuo cambio del ambiente y la permanencia de las cosas, la tradición infinita e inexplicable, valores tan peculiares e incomprensibles.
El caliente pavimento me recuerda por que no puedo andar descalzo por estas calles, quisiera salir a regarlas con una manguera y tenderme una humeda alfombra de asfalto. Los coloridos paisajes se entremezclan con un olor a aceite y a llanta quemada que deja un rastro de humo y me da colores mas grises dentro de esa gran gama de verdes y rojos intensos, de carpas narnajas y banquetas amarillas.
Las gruesas pieles morenas se levantan a trabajar desde temprano, no importa temporada o dia de la semana, los menos golpeados por el sol se trasladan en autos alemanes a sus oficinas de maderas preciosas para controlar un estado sucio, de un pueblo que se han chingado por siglos pero que sigue rezando a los mismos altares en domingo como un pretexto para despues ver el fútbol e ingerir algo de alcohol y comidas altamente condimentadas para olvidar el resto de la semana. Asi somos, asi soy.
Parece que no he logrado dormir desde aquella noche blanca en un tren, parece que no he visto ni dejado de verlos, parece que nunca me fui y sin embargo me olvidaron, he sido un fantasma rondando ocasionalmente los cuartos que solía frecuentar, una imagen idealizada de mi me ha sustituido y es imposible alcanzarla. Corre velozmente y cuando me acerco rasguña mi rostro y deja cicatrices visibles pero internas.
Las llamadas queman el auricular con voces de cerdos pidiendo mas lodo en que revolcarse, muchos se convierten en cerdos, yo prefiero ser un perro en este momento, uno callejero, sucio y con cicatrices, las casas que guardan los pesos pintan, convierten y corrompen con una imagen limpia y pulcra, las dos caras de una moneda que ellos acuñaron se entreven de reojo al lanzarlas por un volado que siempre saldremos perdiendo. Aguila o sol, aqui, aunque caliente, ya no sale mas el sol.
Saludos
Lenta metamorfosis social, aunada al continuo cambio del ambiente y la permanencia de las cosas, la tradición infinita e inexplicable, valores tan peculiares e incomprensibles.
El caliente pavimento me recuerda por que no puedo andar descalzo por estas calles, quisiera salir a regarlas con una manguera y tenderme una humeda alfombra de asfalto. Los coloridos paisajes se entremezclan con un olor a aceite y a llanta quemada que deja un rastro de humo y me da colores mas grises dentro de esa gran gama de verdes y rojos intensos, de carpas narnajas y banquetas amarillas.
Las gruesas pieles morenas se levantan a trabajar desde temprano, no importa temporada o dia de la semana, los menos golpeados por el sol se trasladan en autos alemanes a sus oficinas de maderas preciosas para controlar un estado sucio, de un pueblo que se han chingado por siglos pero que sigue rezando a los mismos altares en domingo como un pretexto para despues ver el fútbol e ingerir algo de alcohol y comidas altamente condimentadas para olvidar el resto de la semana. Asi somos, asi soy.
Parece que no he logrado dormir desde aquella noche blanca en un tren, parece que no he visto ni dejado de verlos, parece que nunca me fui y sin embargo me olvidaron, he sido un fantasma rondando ocasionalmente los cuartos que solía frecuentar, una imagen idealizada de mi me ha sustituido y es imposible alcanzarla. Corre velozmente y cuando me acerco rasguña mi rostro y deja cicatrices visibles pero internas.
Las llamadas queman el auricular con voces de cerdos pidiendo mas lodo en que revolcarse, muchos se convierten en cerdos, yo prefiero ser un perro en este momento, uno callejero, sucio y con cicatrices, las casas que guardan los pesos pintan, convierten y corrompen con una imagen limpia y pulcra, las dos caras de una moneda que ellos acuñaron se entreven de reojo al lanzarlas por un volado que siempre saldremos perdiendo. Aguila o sol, aqui, aunque caliente, ya no sale mas el sol.
Saludos
viernes, julio 27, 2007
Notas sobre el viaje
*Desde el papel, en orden cronológico y sin muchas explicaciones
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Esta ciudad se matiza sobre si, es un desfile de mudos. Se fragmenta e interconecta. Se hunde en sus rascacioelos.
NY 2006
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Cuando camino por las calles me doy cuenta de donde (no) estoy parado.
Leicester 2006
- - - - - - -
. . . y sigo sellando estados.
Amsterdam 2006
- - - - - - - -
Energia nuclear sobre ojeras cansadas y parpados caidos, rafagas provocadas por maquinarias a grandes velocidades; un silencioso pero constante sonido de mi motor. De repente todo regresa a la campiña y puedo ver el nostálgico silencio.
Beeston 2007
- - - - - - - - -
Mi entorno se desliza sobre barras metálicas, nada es estático y hay una misteriosa fuerza que empuja hacia adelante, no a mi, yo permanezco. El panorama se mueve agresivamente en dirección opuesta, me dice que no pertenezco a este lugar. Estoy [o soy] estático, sin embargo me muevo, a donde voy alguien me espera, pero por poco tiempo permaneceré. Una absurda e incomprensible obsesión por describir este alienado sentimiento me impulsa a plasmar con una pluma, para despues ponerlo en movimiento constante y sin fin.
Loughborough 2007
- - - - - - - - - -
C'est la bombe atomique. Kabum!
Paris 2007
- - - - - - - - - -
Cada vieja que veo es una chaqueta frustrada.
Amsterdam 2007
- - - - - - - - -
Andando solo voy más rápido.
Incomprensible imposibilidad por mantenerme en la unidad básica, el número primario se aleja conforme ella se acerca, que fácil es perderse. Siempre ella, el ciclio infinito de las miradas profundas, las palabras se repiten con estilos diferetnes. Volvemos a empezar. ¿Dónde quedó el uno?
Moscú 2007
- - - - - - - - - -
Mientras me elevaba por última vez sobre aquella nublada ciudad, en mi mente resonaba una canción del cuarteto de más al norte, la imágen común se desvanecía entre los flashazos de un año que sería trascendental, momentos breves con muchos rostros que solo vería en las remembranzas.
"Hey Jude" abría mi archivo fotográfico que musicalizaba para confundirme entre la nostalgia del aquí y del ayer o del allá y del mañana, la partida o el regreso.
El viaje aún no terminaba, después pise tierras verdes por instantes, vole sobre mares blancos y piedras rojizas y todavía me esperaba el país que, después de todo, se había convertido en el más lejano.
Solo me quedaban los bolsillos vacíos y la curiosidad de ver mi ausencia.
Na na na, na na, na na naaa, na na naaa.....
Algún lugar enre Londres y NY 2007
Saludos
*Desde el papel, en orden cronológico y sin muchas explicaciones
- - - - -
Esta ciudad se matiza sobre si, es un desfile de mudos. Se fragmenta e interconecta. Se hunde en sus rascacioelos.
NY 2006
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Cuando camino por las calles me doy cuenta de donde (no) estoy parado.
Leicester 2006
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. . . y sigo sellando estados.
Amsterdam 2006
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Energia nuclear sobre ojeras cansadas y parpados caidos, rafagas provocadas por maquinarias a grandes velocidades; un silencioso pero constante sonido de mi motor. De repente todo regresa a la campiña y puedo ver el nostálgico silencio.
Beeston 2007
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Mi entorno se desliza sobre barras metálicas, nada es estático y hay una misteriosa fuerza que empuja hacia adelante, no a mi, yo permanezco. El panorama se mueve agresivamente en dirección opuesta, me dice que no pertenezco a este lugar. Estoy [o soy] estático, sin embargo me muevo, a donde voy alguien me espera, pero por poco tiempo permaneceré. Una absurda e incomprensible obsesión por describir este alienado sentimiento me impulsa a plasmar con una pluma, para despues ponerlo en movimiento constante y sin fin.
Loughborough 2007
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C'est la bombe atomique. Kabum!
Paris 2007
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Cada vieja que veo es una chaqueta frustrada.
Amsterdam 2007
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Andando solo voy más rápido.
Incomprensible imposibilidad por mantenerme en la unidad básica, el número primario se aleja conforme ella se acerca, que fácil es perderse. Siempre ella, el ciclio infinito de las miradas profundas, las palabras se repiten con estilos diferetnes. Volvemos a empezar. ¿Dónde quedó el uno?
Moscú 2007
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Mientras me elevaba por última vez sobre aquella nublada ciudad, en mi mente resonaba una canción del cuarteto de más al norte, la imágen común se desvanecía entre los flashazos de un año que sería trascendental, momentos breves con muchos rostros que solo vería en las remembranzas.
"Hey Jude" abría mi archivo fotográfico que musicalizaba para confundirme entre la nostalgia del aquí y del ayer o del allá y del mañana, la partida o el regreso.
El viaje aún no terminaba, después pise tierras verdes por instantes, vole sobre mares blancos y piedras rojizas y todavía me esperaba el país que, después de todo, se había convertido en el más lejano.
Solo me quedaban los bolsillos vacíos y la curiosidad de ver mi ausencia.
Na na na, na na, na na naaa, na na naaa.....
Algún lugar enre Londres y NY 2007
Saludos
sábado, junio 30, 2007
continuum
Veo las etapas de los ciclos constantes, se acercan. El fin del circulo siempre es el principio, en realidad no existe pero me gusta ver a las circunferencias como una linea recta unida y sin fin, condenada a repetirse.
Ahora las paredes estan vacias, las habitaciones se desprenden de aquellos ropajes que alguna vez las hicieron sentir ocupadas...la pertenencia colgada de un clavo, pegada con "blutag". Sin embargo no he podido colocar mi hogar en la pared, ni la tricolor en la sala lo logro.
Hoy fue el principio del fin para mi, puede que se el final de tu principio y nos seguimos encontrando en los ciclos, ultimamente nos encontramos en el opuesto geometrico, pero siempre ha habido una linea recta muy bien trazada.
El miedo te corroe al saber que ese avion puede que no te regrese, al vernos jugando en codigos morales que se presentan en distintos estadios, saber que tu lees algo que yo nunca leeria y aun asi la cervezas siguen bajando a la par y el idioma no necesita ser guturado (ni siquiera entonado!). Se que tienes miedo, nunca te habia visto sufrir tal temor, nunca me habias visto tambalear sobre mis piedras.
Las verdades de las madrugadas europeas en canales deserticos se ahogaran como muchas cosas que sumergimos este agno, las palabras que ensaye se iran haciendo obsoletas (como siempre!), en la memoria quedaran un par de palabras idealizadas, estos textillos malhechos y una fotografia a blanco y negro, pero cuando esto es parte del proceso, cuando menos me de cuenta volvera a empezar y para ese momento, tendre que decir adios (como siempre!).
4am, otra habitacion abandonada, las paredes siguen preguntando por aquellas fotografias que nunca se colgaron, una cama sin sabanas siempre ha estado abandonada, no queda mas que el eco del exterior en una tierra que acaba de ser desmantelada por los susurros de la lejania, no queda nada, mas que unas pocas pertenencias encerradas en una maleta (algunos se atreven a decir que esa es su vida), no queda nada mas que el recuerdo de ayer y la memoria de mas atras, no queda nada mas que la estrella que intenta ser pentagono (y viceversa), no queda mas que el numero magico y el carrusel del que me sera imposible bajarme.
saludos
Veo las etapas de los ciclos constantes, se acercan. El fin del circulo siempre es el principio, en realidad no existe pero me gusta ver a las circunferencias como una linea recta unida y sin fin, condenada a repetirse.
Ahora las paredes estan vacias, las habitaciones se desprenden de aquellos ropajes que alguna vez las hicieron sentir ocupadas...la pertenencia colgada de un clavo, pegada con "blutag". Sin embargo no he podido colocar mi hogar en la pared, ni la tricolor en la sala lo logro.
Hoy fue el principio del fin para mi, puede que se el final de tu principio y nos seguimos encontrando en los ciclos, ultimamente nos encontramos en el opuesto geometrico, pero siempre ha habido una linea recta muy bien trazada.
El miedo te corroe al saber que ese avion puede que no te regrese, al vernos jugando en codigos morales que se presentan en distintos estadios, saber que tu lees algo que yo nunca leeria y aun asi la cervezas siguen bajando a la par y el idioma no necesita ser guturado (ni siquiera entonado!). Se que tienes miedo, nunca te habia visto sufrir tal temor, nunca me habias visto tambalear sobre mis piedras.
Las verdades de las madrugadas europeas en canales deserticos se ahogaran como muchas cosas que sumergimos este agno, las palabras que ensaye se iran haciendo obsoletas (como siempre!), en la memoria quedaran un par de palabras idealizadas, estos textillos malhechos y una fotografia a blanco y negro, pero cuando esto es parte del proceso, cuando menos me de cuenta volvera a empezar y para ese momento, tendre que decir adios (como siempre!).
4am, otra habitacion abandonada, las paredes siguen preguntando por aquellas fotografias que nunca se colgaron, una cama sin sabanas siempre ha estado abandonada, no queda mas que el eco del exterior en una tierra que acaba de ser desmantelada por los susurros de la lejania, no queda nada, mas que unas pocas pertenencias encerradas en una maleta (algunos se atreven a decir que esa es su vida), no queda nada mas que el recuerdo de ayer y la memoria de mas atras, no queda nada mas que la estrella que intenta ser pentagono (y viceversa), no queda mas que el numero magico y el carrusel del que me sera imposible bajarme.
saludos
sábado, junio 09, 2007
fainmaiself
Me encuentro desnudo, ante una pantalla palitante que me informa sobre la vida en distintos husos horarios. En una habitacio de un pais que me hace anonimo y aun asi me abraza incitante. Estoy desnudo para mi mismo frente al espejo, un cristal refelejante que demuestra mi soledad mas que mi vanidad, quisiera que fueras aquella ventana introspectiva para apreciarme mientras te admiro en carencia de prendas.
Me encuentro desnudo ante un teclado que no me reconozco y que me cuesta identificar al mismo tiempo, el filosofico pero agresivo idioma que me espera, ataca como la luz matutina que empieza asomar, aun asi calienta mis tatuadas espaldas que fungen mas como un recordatorio de algo que deje inconcluso que como un soporte para mis vertebras, espaldas que se retuercen al ritmo de mis mas obscuras memorias.
Te pienso en las paredes con grafitti, te recuerdo en los terminos persas, te olvido en aquel clima distante, estoy sin estar, estas sin estar, creo que nunca stuve, creo que ella se ha ido pero siempre seguiremos, fantaseo mucho pero nunca contigo, siemore he sido muy respetuoso al respecto.
Me embriago en ciudades nuevas para sentir una recepcion calurosa, para lubricar las diferencias culturales y terminarlas aceptando, me vuelvo ver en el espejo y quisiera que vieras todos mis defectos, para despues besarlos y hacer lo mismo contigo; siempre he sido un admirador de los defectos, cuando llego a aceptarlos y mas que nada, a apreciarlos, los hago mios y se vuelven el atractivo mas fuerte de tu cuerpo. Me gustan tus lunares, las pecas son afrodisiacas, las curvas sin destino son adictivas, los colores siempre contrastantes y las llemas de mis dedos se queman sobre mi, solo por pensar en recorrerte, todo es imposible, pero en mi mente las cosas suceden, aqui sigo, las distancias son una broma arruinada por las caja virtual y las aerolineas contaminantes, los aeropuertos siguen estampando una identindad perdida y yo sigo celebrando una fiesta que empezo hace casi un agno.
saludos
Me encuentro desnudo, ante una pantalla palitante que me informa sobre la vida en distintos husos horarios. En una habitacio de un pais que me hace anonimo y aun asi me abraza incitante. Estoy desnudo para mi mismo frente al espejo, un cristal refelejante que demuestra mi soledad mas que mi vanidad, quisiera que fueras aquella ventana introspectiva para apreciarme mientras te admiro en carencia de prendas.
Me encuentro desnudo ante un teclado que no me reconozco y que me cuesta identificar al mismo tiempo, el filosofico pero agresivo idioma que me espera, ataca como la luz matutina que empieza asomar, aun asi calienta mis tatuadas espaldas que fungen mas como un recordatorio de algo que deje inconcluso que como un soporte para mis vertebras, espaldas que se retuercen al ritmo de mis mas obscuras memorias.
Te pienso en las paredes con grafitti, te recuerdo en los terminos persas, te olvido en aquel clima distante, estoy sin estar, estas sin estar, creo que nunca stuve, creo que ella se ha ido pero siempre seguiremos, fantaseo mucho pero nunca contigo, siemore he sido muy respetuoso al respecto.
Me embriago en ciudades nuevas para sentir una recepcion calurosa, para lubricar las diferencias culturales y terminarlas aceptando, me vuelvo ver en el espejo y quisiera que vieras todos mis defectos, para despues besarlos y hacer lo mismo contigo; siempre he sido un admirador de los defectos, cuando llego a aceptarlos y mas que nada, a apreciarlos, los hago mios y se vuelven el atractivo mas fuerte de tu cuerpo. Me gustan tus lunares, las pecas son afrodisiacas, las curvas sin destino son adictivas, los colores siempre contrastantes y las llemas de mis dedos se queman sobre mi, solo por pensar en recorrerte, todo es imposible, pero en mi mente las cosas suceden, aqui sigo, las distancias son una broma arruinada por las caja virtual y las aerolineas contaminantes, los aeropuertos siguen estampando una identindad perdida y yo sigo celebrando una fiesta que empezo hace casi un agno.
saludos
miércoles, junio 06, 2007
aladeriva
Salieron sin haber entrado, seguian los pasos de alguien que no sabia que encabezaba el grupo, aunque lo supuso por un tiempo. Tres hombres que se han conocido y desconocido por varias temporadas, ahora estaban ahi sin saber por que. Pero su juventud e inocencia los empujaban a seguir.
Las conversaciones oscilaban entre arte, politica y sexo, cosas que desconocian plenamente pero que trataban como si hubieras escrito tratados al respecto. Se entretuvieron la primera parte de la tarde consumiendo bebidas alcoholicas frias y caminando por el campo, elogiandose constantemente de manera pretensiosa. Asi fue que decidieron esa misma tarde ir a conquistar a la ciudad hermana.
Llegaron como heroes periodisticos, ignorados por el alrededor pero con una gran auto cronica y critica de los entornos, como si esa otroriedad les otorgara cierta superioridad sobre aquella ciudad 20 minutos al norte en tren. El dia pasaba lentamente y se apagaba junto con el nivel de bebidas en sus vasos y los papeles moneda en sus bolsillos. Asi tambien, desaparecia poco a poco el grado de superioridad que hasta hace unas horas presumian, tomaban lo que podian, las sobras de un plato, los restos del otro, la moneda del piso, el vaso olvidado, animales carrogneros!
Las miradas coincidian sobre senos protuberantes o culos firmes, la pretension se habia ido, no quedaba mas que tres animales en busca de satisfacer sus placeres hormonales, el excesos empezaba, era hora de encontrarse con algunos de los locales, el guia que encabezaba los pasos se habia perdido en la estacion de tren, con el la orientacion y ubicacion, ellos no estaban, no iban ni venian, pero eran, y la noche estaba por caer. Los elogios cambiaban por sarcasmos y miradas cansadas.
"Perdicion" se iluminaba en varios idiomas en los distintos lugares por los que caminaban tambaleandose, la desintegracion fue inevitable, el tercio se habia perdido dentro de si mismo, eran dos y uno en una ciudad que desconocian, ya no importaba, sabian que como animales que eran, de alguna manera sobrevivirian, "Donde quedo nuestra capacidad de razonar?" se pregunto el menos ebrio, pero no se atrevio a hacer publica la pregunta ya que se dio cuenta de que eso que el buscaba, en realidad nunca habia existido, esto eran ellos, y a todos les dolia ver la verdad a los ojos y que ella les rasgugnara las mejillas de un zarpazo por desafiarla.
Las mujeres contoneantes que se movian en ritmos circulares, repetitivos, tamboriles, los empezaban a mirar con desprecio, en esa jungla/carniceria de luces de colores en constante movimiento el que no caza sufre las consecuencias del animal debil. Saturacion, sollozo etilico, autoflagelacion social.
Se vuelven a encontrar en la plaza principal despues de que dos de ellos se dieran cuenta del asqueroso estado en el que se encontraban, el tercero perecia de las compagnia que habia comprado a traves de unas bebidas a unos desconocidos, respiro de alivio, desacuerdo en el breve futuro que compartiran por el resto de las horas, una llamada...es la mujer que venian a buscar, pero esta detras de un laberinto de calles que no tienen nombre "estoy muy cerca" dice ella con una voz insegura al calcular el tiempo de recorrido, uno no puede mantener sus ojos abiertos y su cuerpo en pie, el segundo juzga desde su mente drogada y alcholizada, se vuelve violento y su mirada es irreconocible, el tercero [se] odia y toma la decision. No veran a la mujer, es posible que no la vuelva a ver pero no puede mantener sobre sus debiles piernas a sus dos acompagnantes, tampoco tiene el suficiente valor para mandarlos al carajo. Eso ha sido siempre, un cobarde conformista. A dormir se decide.
Despues de un par de horas de suegno se ven los demacrados rostros los unos a los otros, saben que no son los mismos despues de esa noche, pero todavia tienen que tomar el tren de regreso. En el camino las memorias se vuelven lineas de un panorama borroso, lineas que se clavan en la parte baja del abdomen como recordatorio de su calidad inmoral, asocial, irracional, animal. El lo sabe, ya no los ve igual, ve en el que se sienta frente a el que su necedad y ojos rojos no han cambiado, quisiera tomarlo por el cuello y ponerlo en el piso como el perro que es, los olores que emanan cada uno componen una sinfonia aromatica digna de una calle que apenas hospedo a un mercado nomadas, ven en los animales diurnos algo que alguna vez fueron, el sabe que cuando se vea al espejo no se reconocera mas como uno de ellos, nostalgia y c ulpa lo invaden, pero se siente mas el. El ya no son ellos, el ya no es nadie.
saludos
Salieron sin haber entrado, seguian los pasos de alguien que no sabia que encabezaba el grupo, aunque lo supuso por un tiempo. Tres hombres que se han conocido y desconocido por varias temporadas, ahora estaban ahi sin saber por que. Pero su juventud e inocencia los empujaban a seguir.
Las conversaciones oscilaban entre arte, politica y sexo, cosas que desconocian plenamente pero que trataban como si hubieras escrito tratados al respecto. Se entretuvieron la primera parte de la tarde consumiendo bebidas alcoholicas frias y caminando por el campo, elogiandose constantemente de manera pretensiosa. Asi fue que decidieron esa misma tarde ir a conquistar a la ciudad hermana.
Llegaron como heroes periodisticos, ignorados por el alrededor pero con una gran auto cronica y critica de los entornos, como si esa otroriedad les otorgara cierta superioridad sobre aquella ciudad 20 minutos al norte en tren. El dia pasaba lentamente y se apagaba junto con el nivel de bebidas en sus vasos y los papeles moneda en sus bolsillos. Asi tambien, desaparecia poco a poco el grado de superioridad que hasta hace unas horas presumian, tomaban lo que podian, las sobras de un plato, los restos del otro, la moneda del piso, el vaso olvidado, animales carrogneros!
Las miradas coincidian sobre senos protuberantes o culos firmes, la pretension se habia ido, no quedaba mas que tres animales en busca de satisfacer sus placeres hormonales, el excesos empezaba, era hora de encontrarse con algunos de los locales, el guia que encabezaba los pasos se habia perdido en la estacion de tren, con el la orientacion y ubicacion, ellos no estaban, no iban ni venian, pero eran, y la noche estaba por caer. Los elogios cambiaban por sarcasmos y miradas cansadas.
"Perdicion" se iluminaba en varios idiomas en los distintos lugares por los que caminaban tambaleandose, la desintegracion fue inevitable, el tercio se habia perdido dentro de si mismo, eran dos y uno en una ciudad que desconocian, ya no importaba, sabian que como animales que eran, de alguna manera sobrevivirian, "Donde quedo nuestra capacidad de razonar?" se pregunto el menos ebrio, pero no se atrevio a hacer publica la pregunta ya que se dio cuenta de que eso que el buscaba, en realidad nunca habia existido, esto eran ellos, y a todos les dolia ver la verdad a los ojos y que ella les rasgugnara las mejillas de un zarpazo por desafiarla.
Las mujeres contoneantes que se movian en ritmos circulares, repetitivos, tamboriles, los empezaban a mirar con desprecio, en esa jungla/carniceria de luces de colores en constante movimiento el que no caza sufre las consecuencias del animal debil. Saturacion, sollozo etilico, autoflagelacion social.
Se vuelven a encontrar en la plaza principal despues de que dos de ellos se dieran cuenta del asqueroso estado en el que se encontraban, el tercero perecia de las compagnia que habia comprado a traves de unas bebidas a unos desconocidos, respiro de alivio, desacuerdo en el breve futuro que compartiran por el resto de las horas, una llamada...es la mujer que venian a buscar, pero esta detras de un laberinto de calles que no tienen nombre "estoy muy cerca" dice ella con una voz insegura al calcular el tiempo de recorrido, uno no puede mantener sus ojos abiertos y su cuerpo en pie, el segundo juzga desde su mente drogada y alcholizada, se vuelve violento y su mirada es irreconocible, el tercero [se] odia y toma la decision. No veran a la mujer, es posible que no la vuelva a ver pero no puede mantener sobre sus debiles piernas a sus dos acompagnantes, tampoco tiene el suficiente valor para mandarlos al carajo. Eso ha sido siempre, un cobarde conformista. A dormir se decide.
Despues de un par de horas de suegno se ven los demacrados rostros los unos a los otros, saben que no son los mismos despues de esa noche, pero todavia tienen que tomar el tren de regreso. En el camino las memorias se vuelven lineas de un panorama borroso, lineas que se clavan en la parte baja del abdomen como recordatorio de su calidad inmoral, asocial, irracional, animal. El lo sabe, ya no los ve igual, ve en el que se sienta frente a el que su necedad y ojos rojos no han cambiado, quisiera tomarlo por el cuello y ponerlo en el piso como el perro que es, los olores que emanan cada uno componen una sinfonia aromatica digna de una calle que apenas hospedo a un mercado nomadas, ven en los animales diurnos algo que alguna vez fueron, el sabe que cuando se vea al espejo no se reconocera mas como uno de ellos, nostalgia y c ulpa lo invaden, pero se siente mas el. El ya no son ellos, el ya no es nadie.
saludos
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